POR QUÉ LEER

•Leer y escribir no pueden ser un lujo ni una obligación, sino una necesidad fundamental, una condición sin la cual es imposible que una sociedad ingrese realmente a una democracia participativa
Silvia Castrillón, directora de Asolectura

* Las lágrimas que derramé en el pasado,se han convertido en lluvia que riega suavemente mi jardín de hoy.

Thich Nhat Hanh

domingo, 24 de febrero de 2008

Cinco Poetas Banqueños




Pre texto

Esta colección de poemas de hijos de El Banco, saben a tierra, a cumbia, sol y río; son de amor y de tristezas, son de alegría de nostalgia, de lejanía ...
En ellos se muestra que ser hijos de El Viejo Puerto no significa haber nacido en él, sino amarlo, sentirlo: sentir su música, su gente, su comida y tradiciones. Es por ello que podemos afirmar que Ser banqueño no se nace, se siente.
Esta colección es un homenaje a El Banco, a este Puerto Inmortal, ella nos dicen como es su tierra, sus paisajes, como se ama aquí; nos dice como se extraña la patria chica, como se añora su aroma, su cumbia, su río y su muelle en la distancia; cuentan su historia desde la perspectiva mágica del poeta.
Es también esta colección un merecido homenaje a esos ilustres hijos de este pueblo que se niega olvidarlos y dejarlos de amar; que los recuerda con cariño por que ya han partido para siempre o se encuentran a cientos de kilómetros de casa.
El Banco es una nación fecunda, alegre, risueña, que se siente cerca, muy cerca de lo inmortal; nostálgico con un perfil mágico pleno de añoranzas, es un fuerte recuerdo para quienes se van.
Su cumbia corre por nuestras venas, es pasión que se lleva dentro, es sudor que brota cual manantial fresco.
Agustín Valle Martínez.El Banco, Magdalena, Junio de 2005









CINCO POETAS BANQUEÑOS








VICTOR S. LARA

ASI ES MI TIERRA

Tierra fecunda, próvida, sabrosa
Y sana cual la mente de una niña;
En donde la mujer es como piña
Por lo dulce, lo abundante y lo sabrosa.

Tierra alegre, risueña y generosa
Que a nativos y extraños encariña;
Tierra de eterna paz, donde una riña
Es un lujo que vale poca cosa.

Tierra en donde en pirámides se apiña
El mango chupa y la fragante piña
Y en donde la tambora arrabalera

Se emborracha de luna y de aguardiente
Hasta olvidar lo que su ritmo ardiente
Despierta en la mórbida cadera.


EL PESCADOR

Un sol abrasador, sopor de estío,
En la playa sus rayos reverberan;
Quietud en el ambiente y sólo el río
Rueda con lentitud que desespera.

Bajo el techo pajizo del bohío
Que emerge, entre las redes, de la arena,
Dormido el pescador restaura el brío
Que pierde cada noche en su faena.

Entre tanto su prole numerosa,
Desnutrida, famélica, harapienta,
Deshoja una canción como una rosa.

Canción que es un lamento legendario
De una clase sin pan, clase irredenta,
Que sufre como Dios en el calvario.


RESURRECCION


Levántate, infeliz, toma mi mano
Y hacia la cumbre codiciada avanza,
Donde brilla, cual astro soberano,
El divino fanal de la esperanza.

Vivir es combatir. Nunca la fama
Misma al cobarde que a sus pies solloza,
Si padeces de amor, no temas: ama!
Si te abate el dolor, no sufras: goza!

Nunca desmayes ni te aflijas nunca,
Porque el destino con furor te azote.,
Sigue la estela que dejara trunca
Al fugarse de el mundo don Quijote!

Sé como el campo fértil: reverdece
Tras el duro rigor de cada estío
O como el mar, que ruge y se enfurece,
Cuando lo agita el huracán bravío.

Persigue un ideal. La fe difunde
En tu pecho cual luz animadora.
Sé como el sol, que si en las sombras se hunde
De las sombras renace cada aurora.

Nada esperes del mundo si tú mismo,
Armado el corazón de noble brío,
No levantas el alma del abismo
Do la tiene sumida tu albedrío.

Combatir y triunfar es la divina
Misión del hombre y si la lucha esquivas,
Siempre serás el siervo que se inclina
Y nunca el genio que en la cumbre vivas.

Levántate, infeliz, toma mi mano
Y hacia la cumbre codiciada avanza…
Así me dijo, en sueños, un anciano
Cuando ya naufragaba mi esperanza.

Desde entonces, cual Lázaro moderno,
Cada vez que mi fe se debilita,
Oigo la Voz del Hijo del Eterno
Que le dice a mi alma: Resucita!


SUPREMO INSTANTE DEL AMOR

El instante supremo del amor
no es aquel en que el labio dice: te amo
sino el silencio santo que guardamos
cuando se extingue el timbre de tu voz.

Sacro silencio en que se siente el alma
estremecida por febril pasión
y en que quedo musita el corazón
la dulce frase que los labios callan.

Feliz momento y único en amores
en que irradia, cual luz, en tu mirada
el candor de tu almita perfumada
como el hálito leve de las flores.

Por eso no profano ese silencio
cuando, extasiado, te contemplo a solas
y dejo que mi alma, cual las olas,
se desborde violenta…en el silencio.




PETICION
Al Sr. Ministro de obras públicas,
Dr. Carlos E. Obando Velasco.


Hace un siglo ya casi por bando
Publicóse una Ley que disponía
La construcción urgente de una vía
Que estamos desde entonces esperando.

Los años sin cesar siguen pasando
Sin que un carro transite por la vía
Que, a pesar de lo urgente, todavía
Los banqueños estamos esperando.

Esta rica región, doctor Obando,
Cansada de escuchar ya tanto bando
Pide su construcción. Que gire un cheque.

De buena voluntad, un cheque en blanco
Contra el total olvido de este Banco
Que tiene un porvenir: Tamalameque.

El Banco, julio 4 de 1963.





JORGE DIAZ-GRANADOS VILLARREAL

BANCO INMORTAL.

Saben cómo siento
a mi pueblo,
lo siento más próximo
nó a lo finito
ni a lo mortal,
lo siento vecino
de lo infinito
cerca, muy cerca
de lo inmortal

Lo veo en las riveras
del Rhin y el Mosela
como si Coblenza
bien fuera su par,
lo veo cual almena
vigilando el paso
de un río aceitoso
cargado de historia,
grande como el mar!

Saben cómo siento
a mi pueblo,
lo siento nostálgico
como el ronroneo
de máquina vieja,
con un perfil mágico
pleno de añoranzas
de horas eternas
danzantes y danza

De verde lo visto
exhala esperanza,
no interesa el ocre
de la mariposa
color de macondo,
allí todo es verde
lo dice su ambiente,
su piel de majagua
es verde candente

Saben cómo siento
a mi pueblo,
lo siento rugiente
embrujante y tierno
es un sortilegio
de hechos y palabras,
en su cartomancia
se adivina algo:
Ese Pueblo siente!.

LA CAPITAL DE LOS ZENÚES

De fundación disputada
Pues cédula real no tuvo,
Unos dicen fue Quesada
Cuando la llamó barbudo

Otros De Mier y Guerra
Sin llegar a la raíz,
Don Melchor o Bencobioho
Y también el negro Ortiz…

Cabeza de departamento
en épocas ya pasadas,
es un importante puerto
de nuestra “arteria cansada”

El Cesar, el Magdalena,
la Chilloa y la Zapatoza
Palomeque y su veintena
de áreas lacustres, famosas…

Parece una fortaleza
por las murallas del “Mono”
La Candelaria es su alteza
y Don Blas es su patrono.

Con fuegos artificiales
en la plaza principal
aún baila la Gigantona
y su comparsa filial.

Al son de los “chupacobre”
de noche hay bola de fuego,
cumbiones, ron, vaca loca,
para redondear el “ruego”

Su fogón pocabuyano
nos ofrece mondonguito,
rungo, bocachico ahumado,
morrocoy y bagre frito.

Personajes de quimera:
Catabrito enterrador
Justiniano la ventera
Papabuelo y su tambor…

Es la cuna de la cumbia.
Aquí nació entre chimilas,
Orejones y Zenúes…
Mi tierra es una Nación!

Tiene historia, tiene héroes,
deportes, comercio, folclor,
tiene costumbres y leyes,
amor, sabor y calor…!

El Banco es una Nación!





CUMBIA BANQUEÑA

Un cuero de res templado,
La flauta y la guacharaca,
Un trago bien empinado
Y comenzó la alharaca.

Cumbia! Gritan los parejos
Mientras bailan con desgano
Y con cadencia de viejos
Se mueven como el gusano.

Huyendo baila la mujer
Las manos en su cintura
Con quites para atraer
A sus hombres, con donosura.

Al encenderse las velas
El ambiente es contagioso,
Los pollerines de telas
Se abren parsimoniosos.

Las mujeres se menean
Repitiendo la lección…
Los hombres las “guapirrean”
Tomándose un trago de ron.

Tras horas de intenso ardor
Y de ululantes festejos
Las parejas con amor
Se pierden allá a lo lejos.

El ritmo se oye lejano,
La lumbre se ve pequeña,
Todos nos damos las manos,
Terminó la cumbia banqueña.





JOSE BENITO BARROS PALOMINO

Es autor de “El Patuleco”
“Justiniano” le inspiró
Inventor del “Gallo Tuerto”
A la cumbia consagró…

“Hilanderas”, “Navidad Negra”
“El alegre Pescador”
Su “Violencia” no es de suegra
Buen bohemio y “Picaflor”

“Momposina” sus “Pesares”
“Carnaval” es el bolero
“La Piragua” es por millares

Porros, tangos y pasillos.
Fue militar y viajero
Sin dinero en sus bolsillos



PECAR COMO POETA

La poesía es una pausa
En el diario discurrir


Yo cometo poesía
Para sublimizar
A mi pueblo
Y a sus gentes

Yo cometo poesía
En homenaje a quien
Eternizó la vida:
La mujer !

Yo cometo poesía
Para morir en paz
Con mi conciencia!

Tomado de “Integral Estación”.






ALICIA ARMENTA DE FORERO

ESPACIOS DE MI ALMA


MI PUEBLO

Qué fuerte es su recuerdo…
Qué grande es cada cosa
El cementerio, la gente.
Cada casa, cada calle, cada plaza.

Desaparece la distancia
Cuando me imagino
Que estoy en la placita de la iglesia
Junto al poderoso río
Que busca el mar
Con majestad en su bajar.

Aquel recuerdo de la seño Alcira,
De la niña Merce,
De Alcides el místico loco que cazaba
Y que sólo hacía su procesión.

Si sueño por la tardes
Veo las nubes
Haciendo figuras de algodón,
Y en el río
El pato y su destreza en el pescar.
El vuelo de las garzas
Desganadas al volar.

Cuando el recuerdo
Me lleva
A la orilla del cesar,
La brisa huele a escamas,
Altamisa, gramalotes
Y a vacas al pasar.

Camino por la arena
Del Banquito
Y los cascajos de Moscú,
Oh mi pueblo amado,
En ti mi niñez y mi juventud.

Cómo anhelo volver
A la playa del mercado
Y ver las canoas llenas
De yuca, plátano y pescado.
Oh Banco, el Banco mío.
Aunque tantas cosas
Tehan cambiado
Cómo sueño
Vivir allí otra vez,
Y en una noche de luna
Irme al río
Para que él, que hace líquido
El oro de la luna,
Lo ponga a correr
Bajo mis pies.

TOTALMENTE DESNUDO

Comenzaba la tarde
Con deseos
De incendiarlo todo.
Rabiaban ardientes
Los rayos del sol.

Se escapó la brisa
Bañada en sudor,
Y se fue al desierto
A llorar su dolor.

Boca abajo en la plaza
Se acostó el silencio
Queriendo gritar.

La culpa
Se enterró en los montes
Y los montes se abrieron
Porque de ellos
No era la culpa.

El olor a sangre
Se extendió en los valles
Y el incienso perfumó su olor.

En negros corceles
llegó la tiniebla,
y la espesa nube
todo lo cubrió,
porque estaba desnudo,
y totalmente desnudo
moría el hombre Dios.



MORTAL RECUERDO

Ese verso que no puedo escribir,
Pero que rima en mi alma cada día,
No hablará de él
Para que nadie pueda percibir
Que sigue siendo una porfía.

Por ti también me callaré,
Para que nadie pueda imaginar
Cuánto he llorado y lloraré
Porque nunca tendré tu compañía.

Por él y por ti nada diré,
Y me verso mudo callaré,
Aunque es canción de amor eterno,
Canción de dolor y de agonía,
Canción que cantaré todos los días
A la sombra mortal de tu recuerdo.


VIDA

Conozco la tristeza en su forma más intima.
Conozco el dolor en su medida máxima.
Al hombre conozco en su expresión más ínfima,
Y del honor he visto su farsa sarcástica.

También del miedo conocí su espanto.
Cuando me diste por paz la soledad oscura
Llené los abismos con mi llanto
Y la quintaesencia bebí de la amargura.

¿y después de tanto, vida, que te digo?
Si al quererte hablar Dios fuiste deicida.
Si infeliz de mi que por deber te vivo
Y mi verdugo es así, mi propia vida.









MIGUEL CHAJIN FLOREZ

Poemias

CUMBIA REMERA

Es el rumor que corre por mis venas,
La percusión que exalta el corazón,
Que resuena en la esponjosa arena,
Como un eco del lamento cimarrón.

Cumbia banqueta, cálida, serena,
Que aglutinas el ambiente parroquial,
Eres el caudal que por mi piel morena
Derrama el sudor del Magdalena tropical.

Y en noche de festival, cumbia que remas,
Eres el remanso de arduas faenas,
Del pescador un remanso celestial,

Cuando bailando hacen escena,
Se olvidan de todas sus penas
Porque eres dulce manantial.

ADIOS

No habrá ríos de lágrimas
Que ahoguen mi dolor
Cuando te vayas
Sólo te dibujaré
En el horizonte de un ensueño
Hasta verte
Como un grano de arena al viento
En el Sahara de mi alma.




SIN ECO

Sin eco
Canta al viento mi POEMIA
Esparciendo en desiertos humanos
Sus semillas
La savia de mil versos
Fluye en sus mentes de arena
Tierra fértil en cactos literarios
Que absorben mi inspiración
En soledad y silencio
Hasta hacerme sentir
Que acaso sea
Una planta estéril
En un jardín de poetas.

CONSIGNA

Reventaré un grito de mil campanas
Sobre tu silencio de cristal
Y si te haces añicos
Volveré a fundirte
Para darte forma de embudo
Y vaciar en ti
Las más suaves palabras
Y sí aun así no entiendes
Callaré tan profundamente
Que mi silencio te hablará
En el pánico que te dará escuchar
De ti mismo
Mi consigna.



DESPUES DE TI

Después de ti
Nada será blanco
El color de mi sangre será verde
Y azul será el color de mis lágrimas
Pero mi visión será gris
Y sólo será rojo
Otra mujer.


SOY UN POETA

Soy un poeta engañando sus recuerdos
Confundiendo el tiempo en el instante
Que con nostalgia imagina otros destinos
Para robarle a la suerte un leve escape

Soy un poeta desandando los caminos
Convirtiendo la ilusión en un esmalte
Que borra huellas y hace sombras transparentes
Para robarle a la suerte un leve escape

Soy un poeta volando en la desgracia
Durmiendo en la órbita de un trono
Y girando sobre el eje de sí mismo
Para robarle a la suerte un leve escape.






AGUSTIN VALLE MARTINEZ


AL MUELLE

Amigas de muchos amantes son tus gradas,
Amigas de sólo amigos también ellas son,
Amigas de los que sólo cantan una canción.
O amigas de personas que fueron engañadas.

Compañero sigiloso de penas calladas,
Refugio de jóvenes que viven sin razón;
Sin duda eres el orgullo de toda la región;
En ti el viento canta cumbias resonadas.

El río corre a tus faldas, de ti se enamora,
No puede evitar contemplar tu belleza.
Para todos eres un bello escenario.

La luna desde el cielo te mira cual señora
Que la lejanía de su amado le da tristeza.
Mas tu solo te consideras un solitario.




ELLA ES.

Es la nota que inunda mi pueblo,
melodía que corre en el viento,
la llama que enciende los cuerpos,
pasión que llevamos por dentro.

Por ella la sangre nos corre sin freno
y el sudor nos brota cual manantial fresco;
es la brisa que nos golpea el pecho,
es el grito que ahoga el silencio.

Ella es la mujer que nos quita el sueño
y hace entusiasmar hasta al más pequeño.
ella nos da vida hasta el fin del tiempo;
nos hace ser dignos hijos de banqueños.

Ella es,
Ella es,
Ella es la Cumbia.


ROMANCE


La luna se enamoró del río,
y como cualquier enamorada
va noche tras noche
a su encuentro.

Su reflejo besa la piel de su amado.
Y noche tras noche
se advierte el romance
en el viejo puerto.




SIESTA


Con un sueño narcotizado de calor
me extiendo sobre mi cama.
Duermo.
Mi cuerpo llora.
Al despertar me levanto.
La huella de mi cuerpo sigue reposando en la cama;
Y mientras duerme
Se va evaporando en silencio.





MÚSICA PARA CAMALEONES


Al tanto, estaremos disfrazados
y las sonrisas brotaran frescas al viento,
un trago y una pieza de baile,
un beso y una promesa de amor;
un lucero y una constelación
rodeando el cuadro patético
de esta vida que a fuerza de engaños
hemos terminado por creerla eterna.Las líneas indescifrables
de la pared toman forma,
llega a mis ojos el rostro
de un fantasma que hace años me persigue,
el mapa de años inútiles se presenta en planisferio.
Pléyades parcas muestran
que mis astros me condenan por el mero hecho
de un día haber leído a Kundera.


EXISTENCIALISTA



Las líneas indescifrables
de la pared toman forma,
llega a mis ojos el rostro
de un fantasma que hace años me persigue,
el mapa de años inútiles se presenta en planisferio.
Pléyades parcas muestran
que mis astros me condenan por el mero hecho
de un día haber leído a Kundera.





INMORTALIDAD

Fui libre y escogí mi amo,
forjé durante años los surcos
que pronto se convertirán en mi tumba.
Aquí estoy sin vergüenza de gritar
que soy esclavo del ciberespacio,
el celular y el cable, del trabajo
y el atavió, de las confusiones del modernismo.

Que más puedo decir, ese es el maleficio
de vivir este tiempo.
Soy medias tintas y tibias aguas
Que harían vomitar al creador.

He tomado partido y he perdido.
A veces las batallas
Se deben abandonar sin mirar atrás
Y dejar que la vida siga
Algún día mi reloj se parará y ojalá alguien
Se acuerde que existí.

No se trata de eso?



CONVERSACIÓN

Entonce me perdí en la inmensidad de tus ojos
y nade eternamente en el mar de tu mirada.


Cuantas palabras debo decir
para que sepas que te espero,
no han bastado las palabras del alma.
No han bastado estos años.

Tu alma dice algo.
Ven a este lado del río!
Que importa si mañana no nos vuelva
la vida que antes nos marco los pasos.

Que importa todo lo demás!




REINGENIERIA


Ahora tengo que inventar
Nuevas formas de andar,
Nunca fue fácil,
las fuerzas ceden.
Si no logro levantarme una vez más moriré.

Corro de los líos,
ellos me envisten,
bajo la cabeza y hago silencio,
esta tormenta no me devasta.
Soporto, continuo.

Es mi vida y escogí tomarla,
al menos lo permitido.

No soy el héroe ni el libertador de oprimidos
que a veces se me juzga, solo una alma
que debe reinventarse para seguir.






COSAS DE POETAS


A Silva y Carranza donde quiera que estén.


Tretas de débiles forzados a ser fuertes
Canto de aves escondidas en sus nidos .

Cosas de poetas muertos de sensibilidad
henchidos de fatuos sueños y puerilidad.

Morir por que la vida no es como debiera
Matarse en venganza por no poder alcanzar
El éxtasis eterno de la felicidad.

Solo queda cumplir el destino de todos
Sueño eterno, maldito, liberador.

Se adelanto el poeta a su destino
Y cumplió con su sueño de ser libre.




DANIEL MATTEO:

En el mundo real
La gente calla cuando debe hablar
Y habla cuando debe callar,
Llora cuando debe reír
Y ríe en vez de llorar,
Ama en vez de detestar
Y odia en vez de amar

En el mundo real la gente muere
Y nunca dice cuanto te amó
Te vas sin despedirte,
No acudes a las citas
Y nunca cumples tus promesas.

En el mundo real
Se rompen corazones
y se mata a manos llena
se olvida lo simple de la vida
se pierde lo esencial en lo exterior

Me gustaría decirte:
Voy a cambiar el mundo
mas no puedo,

No te prometo nada
Pero te aseguro que te amaré
Con todas las fuerzas de mi alma
y trataré de prepararte para este tiempo
Pero la verdad no se por donde comenzar.

Cierro los ojos y ruego por ti
Para que puedas aceptar
Esta era y no morir pretendiendo
Ganar batallas sin las armas necesarias.






ODETH MARTÍNEZ,


Buscas respuestas a tú sino trágico,
destino infausto te acompaña:
interrogaciones y lágrimas.

Recuerdo tu llanto en mi infancia
tus caricias recorren mis sentidos
tu regazo mi castillo
tu casa mi reino
tu vida la mía.

Hoy tu dolor me agobia,
me mata cada noche tu insomnio eterno
soñando el abandono.
Ahora eres un fantasma que recorres
la casa desertada de retoños.

Dejada a tu suerte,
reclamas a tu Dios
tus desventuras.
Solo hay silencio.

Como fénix a veces te descubro
me alegro verte reanimada
luego me entristece verte perdida
en tus padecimientos .

Ahora aquí sentado
recorro los parapetos de evocaciones;
aquellos tiempos que se fueron
Cuando eras mi madre y yo tu hijo.

Ahora no se que soy.
Y tú eres solo un remedo
de lo que fuiste.

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Poemas

Etéreos


La piel se hizo etérea
Y escaparon al cielo nuestras ansias
Que saciándose hasta el tope
Contemplaba al creador mismo
Entre un ejército de ángeles
Deseosos de ser mortales.

.

Agustin Valle Martinez



No vuelvas


No vuelvas a encender la hoguera
Si no te calientas en ella
Ni vuelvas a preguntar
Si estoy herido
Si no vas a socorrerme.

Alvaro Herrera Pino

Quienes somos?

La tribu es esencialmente un grupo de amigos, una cofradía amante de la literatura, que han creado espacios para incentivar la lectura crítica y la escritura creativa en el municipio de El Banco, Magdalena, Colombia.

Desde sus inicios como grupo organizado, La Tribu ha desarrollado varios proyectos de tipo literario, inicialmente se constituye como un grupo de de tertulia literaria, a raíz de la convocatoria de la Fundación para el fomento de la Lectura, Fundalectura en el año 2004, ese mismo año saca a la luz su primera obra, un colectivo literario llamado Antología de Poemas y Cuentos, esa obra fue publicada con el apoyo de la casa de la Cultura y la Alcaldía Municipal de El Banco, por ello se distribuyó de manera gratuita en las Instituciones Educativas y se remitió a las Casas de la Cultura y Bibliotecas Públicas de la Región.
Hasta hoy ha publicado con mucho esfuerzo dos antologías, varias revistas o fascículos, participado en varios eventos culturales como el festival de la Cumbia y actividades como Cine al Parque, actualmente desarrolla el Taller Literario " La Tribu" en Instituciones Educativas de educación Secundaria y Superior

La Tribu en sesión

La Tribu en sesión
Los miembros de la Tribu en desarrollo del Taller Literario

Obras Públicadas

Obras Públicadas
"Antología de Poemas y Cuentos" y Cinco Poetas banqueños" son las obras literarias de autores banqueños publicados por La Tribu

El Cuento

Cuento

El cuento es una narración breve, oral o escrita, en la que se relata una historia tanto real como ficticia. Además de su brevedad, el cuento tiene otras características estructurales que lo diferencian de la novela, la frontera entre un cuento largo y una novela corta no es fácil de definir.
En lengua castellana, la redacción de cuentos es una especialidad de América, en contraposición a la especialidad española en filología y realismo.

Que es el cuento? (Rolando Sifuentes)

El cuento es una narración ficticia que de por sí constituye una unidad, no importa cuan corta sea, no es un sub género de la novela.El cuento tampoco es algo muy moderno, viene desde muchos siglos atrás.El ser humano siempre ha necesitado decir historias para expresar sus anhelos y sus penurias. Al comienzo se hizo oralmente, luego, por el año 3500 A.C., los hijos del faraón Cheops, narraron las historias de su padre en papiro.En el antiguo testamento también encontramos cuentos, aunque no se les llame cuentos, pues fueron escritas con el propósito de transmitir ejemplos morales y principios religiosos. Algunas de estas historias se encuentran en el Libro de Ruth, en el de Jonás, Tobit y algunos otros más.

Los Primeros Cuentos

Las primeras narraciones que se conocieron en Europa llegaron del Oriente a comienzo de la edad media. Estos cuentos fueron conocidos como "Historias Arabes" de autor o autores anónimos. Esta gran obra tiene de un gran cuento: la historia de Gerenarda y el sultán; y dentro de ese cuento estan engarzados una serie de otros cuentos entre los que se encuentran "Las Mil y Una Noche", "Simbad el Marino", "Ali Baba y los Cuarenta Ladrones" y otros.Otra colección de cuentos aparecida por esa época fue "El Decameron" de Giovanni Bocaccio (1313-75). Esta obra consta de más de cien historias contadas con un estilo pícaro y licencioso ambientadas en la Italia central.A Bocaccio lo siguió Geoffrey Chaucer (1340-1400), quien escribió cerca de 17,000 líneas en verso sobre historias muchas de ellas licenciosas, conocidas como "Los Cuentos de Canterbury". A pesar de que estas historias fueron escritas en verso, ellas no son consideradas como tal sino como cuentos ya que estan más acorde con los enunciados de Aristóteles en su Poética En la América pre-hispánica también tenemos algunas joyas literarias dignas de mencionar. Por aquella época floreció el cuento oral que se transmitía de generación en generación. Estas hostorias sufrieron algunas alteraciones cuando llegaron los españoles quienes introducieron en ellas algunos elementos de la fe católica. Una de las pocas historias que se salvaron de esta mixtura fue Popol Vuh, Historias del Quiché.

El Cuento Moderno

La modernización del cuento empezó a mitad del siglo XIX, cuando Edgard Allan Poe (1809-49), escribió sus "Narraciones Extraordinarias"; una colección de cuentos de corte atmosférico, especialidad del autor y que causó terror en sus lectores.A Poe lo siguieron Nicolai Gogol (1809-52), Guy de Maupassant (1850-93) y Antón Chejov (1860-1904). Este último fue un verdadero maestro. Muchos de sus cuentos fueron enfocados desde un ángulo objetivo mientras que el ángulo preferido de la mayoría de autores era y sigue siendo el ángulo (punto de vista) del autor, subjetivo y omnisciente.En Latinoamerica también surgió un gran autor de cuentos cortos: Ricardo Palma (1833-1919), cuyas narraciones son conocidas como "Tradiciones Peruanas". Estas tradiciones estaban basadas en hechos historicos a los cuales Palma les aumentaba algo de su imaginación. Su estilo era anecdótico, ameno y con una gran dosis de humor y sátira hacia la sociedad de entonces.

SOBRE LA NOVELA Y EL CUENTO CORTO

La diferencia entre un relato corto y una novela reside en lo siguiente: un relato corto puede tratar de un crimen; una novela trata del criminal, y los hechos derivan de una estructura psicológica que, si el escritor conoce su oficio, habrá descrito previamente. Por consiguiente, la diferencia entre un relato corto y una novela no es muy grande; por ejemplo, La larga marcha, de William Styron, se ha publicado ahora como "novela corta", cuando fue publicada por primera vez en Discovery como "relato largo". Esto significa que si lo leen en Discovery están leyendo un relato, pero si compran la edición de bolsillo van a leer una novela. Con eso basta.
Las novelas cumplen una condición que no se encuentra en los relatos cortos: el requisito de que el lector simpatice o se familiarice hasta tal punto con el protagonista que se sienta impulsado a creer que haría lo mismo en sus circunstancias... o, en el caso de la narrativa escapista, que le gustaría hacer lo mismo. En un relato no es necesario crear tal identificación, pues 1) no hay espacio suficiente para proporcionar tantos datos y 2) como se pone el énfasis en los hechos, y no en el autor de los mismos, carece realmente de importancia -dentro de unos límites razonables, por supuesto- quién es el criminal. En un relato, se conoce a los protagonistas por sus actos; en una novela sucede al revés; se describe a los personajes y después hacen algo muy personal, derivado de su naturaleza individual. Podemos afirmar que los sucesos de una novela son únicos, no se encuentran en otras obras; sin embargo, los mismos hechos acaecen una y otra vez en los relatos hasta que, por fin, se establece un código cifrado entre el lector y el autor. No estoy seguro de que esto sea especialmente negativo.
Además, una novela -en particular una novela de ciencia ficción- crea todo un mundo, aderezado con toda clase de detalles insignificantes..., insignificantes, quizá, para describir los personajes de la novela, pero vitales para que el lector complete su comprensión de todo ese mundo ficticio. En un relato, por otra parte, usted se siente transportado a otro mundo cuando los melodramas se le vienen encima desde todas las paredes de la habitación... como describió una vez Ray Bradbury. Este solo hecho catapulta el relato hacia la ciencia ficción.
Un relato de ciencia ficción exige una premisa inicial que le desligue por completo de nuestro mundo actual. Toda buena narrativa ha de llevar a cabo esta ruptura, tanto en la lectura como en la escritura. Hay que describir un mundo ficticio totalmente. Sin embargo, un escritor de ciencia ficción se halla sometido a una presión más intensa que en obras como, por ejemplo, Paul's Case o Big Blonde, dos variedades de la narrativa general que siempre permanecerán con nosotros.
En los relatos de ciencia ficción se describen hechos de ciencia ficción; en las novelas de este tema se describen mundos. Los relatos de esta colección describen cadenas de acontecimientos. El nudo central de los relatos es una crisis, una situación límite en la que el autor involucra a sus personajes, hasta tal extremo que no parece existir solución. Y luego, por lo general, les proporciona una salida. Sin embargo, los acontecimientos de una novela están tan enraizados en la personalidad del protagonista que, para sacarlo de sus apuros, debería volver atrás y reescribir su personaje. Esta necesidad no se encuentra en un relato, sobre todo cuanto más breves sea (relatos largos como Muerte en Venecia, de Thomas Mann, o la obra de Styron antes comentada son, en realidad, novelas cortas). De todo esto se deduce por qué los escritores de ciencia ficción pueden escribir cuentos pero no novelas, o novelas pero no cuentos; todo puede ocurrir en un cuento; el autor adapta sus personajes al tema central. El cuento es mucho menos restrictivo que una novela, en términos de acontecimientos. Cuando un escritor acomete una novela, ésta empieza poco a poco a encarcelarlo, a restarle libertad; sus propios personajes se rebelan y hacen lo que les apetece... no lo que a él le gustaría que hicieran. En ello reside la solidez de una novela, por una parte, y su debilidad, por otra.

FIN
Phillip K. Dick


Fragmento del prólogo de Doce Cuentos Peregrinos
De Gabriel García Marquez.

“El esfuerzo de escribir un cuento corto es tan intenso como empezar una novela. Pues en el primer párrafo de una novela hay que definir todo: estructura, tono, estilo, ritmo, longitud, y a veces hasta el carácter de algún personaje. Lo demás es el placer de escribir, el más íntimo y solitario que pueda imaginarse, y si uno no se queda corrigiendo el libro por el resto de la vida es porque el mismo rigor de hierro que hace falta para empezarlo se impone para terminarlo. El cuento, en cambio, no tiene principio ni fin: fragua o no fragua. Y si no fragua, la experiencia propia y la ajena enseñan que en la mayoría de las veces es más saludable empezarlo de nuevo por otro camino, o tirarlo a la basura. Alguien que no recuerdo lo dijo bien con una frase de consolación: «Un buen escritor se aprecia mejor por lo que rompe que por lo que publica». Es cierto que no rompí los borradores y las notas, pero hice algo peor: los eché al olvido”.