POR QUÉ LEER

•Leer y escribir no pueden ser un lujo ni una obligación, sino una necesidad fundamental, una condición sin la cual es imposible que una sociedad ingrese realmente a una democracia participativa
Silvia Castrillón, directora de Asolectura

* Las lágrimas que derramé en el pasado,se han convertido en lluvia que riega suavemente mi jardín de hoy.

Thich Nhat Hanh

martes, 26 de febrero de 2008

Cuento Publicado1



Cuento Publicado en la sección Cúal es su Cuento del períodico El Espectador

COMIDA PARA PECES
(Publicado en El Espectador el 5 de junio de 2005)


El último en llegar es marica! Deja de pensar en pendejadas y corre Simón. Es la misma tarde, el mismo cielo multicolor, el pasto verde, el monte denso. Deja de pensar en pendejadas y corre; viste, mamá te lo decía: no vayas para eso, primero, salte de eso, después, y nada, cerraste los oídos y ahora mírate aquí corriendo por sordo, por estúpido. No llores! No broten malditas lágrimas, es que no aprendiste nada con ellos Simón! No pueden ser sentimentalistas, estamos en guerra y al enemigo hay que acabarlo. No me alcanzaran no dejaré que me cuelen a bala, me corten en pedacitos y me echen al río para alimentar a los peces. Cuando el malparido les suplique por sus vidas, le dan un balazo y listo el pollo, después le rebanan las piernas, brazos y torso; con la cabeza pueden echarse un partido de fútbol y luego al río, comida pa´los pescao´s, nosotros tomamos nuestra venganza y ellos toman la suya, primero nos los comemos y luego ellos nos comen. No suplicaré a nadie, no me atraparan. Corre, corre o serás comida para peces. Aquí las órdenes las da el comandante y el que se la cague se muere. La cagué, la cagué, pero no me cogerán, soy el más rápido, siempre lo fui desde niño. Marica el último en llegar al barranco! Llegaré primero al barranco y saltaré, después adiós, te vi, si te vi ni me acuerdo, no me verán más el forro, me estoy acercando al río, pronto estaré a salvo, ellos vienen lejos, tienen que venir lejos; no mires para atrás Simón o te vuelves sal. Allí está el río, el barranco, corre Simón, no mires para atrás, corre, el barranco, no mires para atrás, no seré comida para peces. Salta!

- Disparen!

Agustin Valle Martinez

Articulos Publicados 1


Articulo publicado en la Guia Cultural del Caribe de la Universidad del Norte, Junio de 2007
Si volviera a nacer, volvería a ser compositor

El día sábado 12 de mayo, siendo las 4:30 de la mañana, los gallos de El Banco, Magdalena cantaron llenos de tristeza. A esa hora, desde la bahía más linda de América, un rumor de cumbia melancólica anunciaba que había muerto José Benito Barros Palomino.

Noventa y cinco años antes, un 21 de marzo, había nacido en estas mismas tierras recibido por la comadrona Fermina Socarrás. Su padre fue el comerciante portugués Joao María Barro Traveceido y su madre Eustasia Palomino; fue el menor de cinco hijos y criado por su hermana Clara pues los padres fallecieron en su niñez.

Siempre se consideró un hombre feliz, aseguró mil veces que de volver a nacer, volvería a ser lo que fue: el más grande compositor de América, así lo consideró Agustin Lara. Para todos es el Maestro de Maestros, pues sin duda alguna fue y será el compositor más prolífico y versátil de la música popular colombiana.

Luz marina Jaramillo en su libro José Barros, su vida, su obra asegura que todos los colombianos en alguna ocasión o ambiente “hemos vibrado de alegría y emoción ante las notas y versificaciones de este hombre a quien le ha brotado la música y la poesía como fresca cascada que regala sus aguas a todo el que quiera beber”[1]. Su historia musical no tiene igual; compuso cumbias, paseos, porros, bambucos, tangos, boleros y pasillos; en ella se recogen sus experiencias nacidas entre el paisaje majestuoso de su Banco inmortal entre los montes, playones, ciénagas, y el eterno romance del río Cesar y el río Grande de la Magdalena. Son las historias de sus amores, sus gente y de las anécdotas de sus ancestros junto con las experiencias recogidas en más de de cuarenta años de caminar como vagamundo por la América de sus sueños las que inspiraron su imaginación fecunda.

En las Calles polvorientas de El Banco de principios del siglo XX fue feliz, en ellas descubrió el amor por la vida y su gran pasión, la música. Fue allí donde la influencia de los ritmos autóctonos, el repiquetear de los tambores y el sonar de las cañas de millo, interpretados en las fiestas de Navidad, fiestas de la Virgen de la Candelaria y carnavales, festejos tradicionales de su pueblo, hicieron que su alma floreciera con la música llenándola con el sincretismo del folclor de su población y su esencia de poeta.

De niño, fue sacristán y lustrabotas “Cuando muchachos nos ganábamos la vida sirviendo de sacristán… pero la platica de la sacristía no nos alcanzaba para nada. Era por eso que casi nunca podíamos ir a las grandes películas… nos tocaba quedarnos en la puerta del teatro mirando con envidia a los otros muchachos… y ellos se burlaban de nosotros. Hasta que una tarde le dije a Nicanor Pérez que hiciéramos una sociedad de emboladores con mi hermano Adriano, compramos una caja de embolar… cobrábamos cinco centavos … y ya de noche – orgullosos de la plata tan dignamente ganada- hacíamos la maldad de sonar nuestros bolsillos para picar a los demás muchachos…”[2]

En aquellos tiempos el 2 de febrero se hacía la misa solemne a la Patrona, La Virgen de la Candelaria; los músicos y los bailadores se situaban alrededor de la Virgen morena y rendían su tributo en baile de cumbia, la “misa cumbia” y José barros se gozaba espontáneamente esta y todas las costumbres de su pueblo, las cuales quedaron impresas en su personalidad y en sus recuerdos y con los años, esta mezcla simbiótica subliminó su obra compositiva.

“La vida misma del maestro pareció una de sus canciones: con todos los vaivenes y aventuras, con los contratiempos y sobresaltos del mundo, con la angustia y la agonía de quien sale a recorrer los caminos con la mirada puesta en un horizonte que nunca termina”[3]

En la década de los treinta, el joven compositor parte de su terruño como un polizón en un vapor de los que recorrían en aquellos tiempos el río Grande de la Magdalena, solo lleva con él sus bolsillos vacíos y sus maletas llenas de sueños, “ saturado de la vagancia, me volé de mi casa en 1934, a caminar sin cansancio, a buscar horizontes” [4]. Vaga por Colombia y después recorre la América de sur a norte, para retornar cuatro décadas después al viejo puerto como el maestro de maestros, hijo ilustre de El Banco, a fundar junto con varios amigos como Nicanor Pérez, Emiliano Robles, Rafael Imbrech y Álvaro Morales entre otros el que hoy por hoy es su legado más importante, el ya tradicional Festival de la Cumbia, y para el cual compuso la emblemática cumbia La piragua.

Desde su partida se oye el lamento de los tambores las flautas y el millo mezcladas en una cumbia desgarrada, el XXIII Festival Nacional de la Cumbia se aproxima y él ya no nos acompañará en su presencia física, pero su espíritu inmortal nos guiará con su luz inextinguible.

José Barros, no solo es y será el más grande compositor colombiano, es también un ejemplo de vida, de lucha y de gloria, su paso por este mundo no fue inadvertido, él es ya uno de esos hombres que por sus acciones ha pasado a ser uno de los seres inmortales de la historia.

Agustín Valle Martínez

[1] Jaramillo, Luz Marina: Jose Barros, Su vida, su obra.
[2] Idem.
[3] Gossaín, Juan. Jose Barros: El hombre que se volvió canción. Revista Cromos 1973. p. 37.
[4] Idem..

lunes, 25 de febrero de 2008

TALLERES LITERARIO



TALLER LITERARIO : LA HOJA EN BLANCO
SERIE DE TALLERES : PURO CUENTO

El Taller "La hoja en Blanco" va dirigido a jovenes sin experiencia en escritura creativa se desarrolla en una sesión de cuatro horas y tres fases:
1. Fase de Reconocimiento
2. Fase de Profundización
3. Fase de retroalimentación y producción.

Como resultado de este Taller, los jóvenes de grados 10 y 11 del Instituto Marliam de El Banco, han producido mucho material, entre los cuales se destacan las siguientes historias:


1. La mujer equivocada o los ojos de él se equivocaron.

Ahí estaba, el típico muchacho poco deseado, cansado de preguntarse por qué ninguna mujer lo miraba; nunca lo besaban, ah y lo peor, ni lo volteaban a escupir. Ahí estaba frente a su espejo roto una noche igual a esta, cuando saboreaba su desdicha, convencido que él no era el feo sino los ojos de ella que no sabían mirar. Se asomó a su ventana de nuevo a imaginarse en el callejón oscuro, cuando vio pasar ese bello cuerpo. Sólo su espalda y su pequeña cabeza vio, imaginó un perfecto rostro de mujer. Algo adentro le dijo, ve hasta allá y salúdala que de seguro te corresponderá. No sabía su nombre y la llamó, le grito y ella volteó a mirar. Quedó atónito al descubrir que no era ella sino él mismo y se dijo: Cómo podre ser yo? Simplemente era él convertido en ella con lacio cabello, cuerpo de mujer, pero la cara era de él.
De pronto despertó, fue en aquel momento cuando se dio cuenta que en medio de ese mal sueño el consejo de sus amigos no serviría: cómo podría convertirse en gay? Si siendo mujer seria peor. Sin darse cuenta vio en el espejo que el valor no esta en la belleza de mujer, sino que él era el feo de la cuadra y solo necesita una mujer como él.
(Natalia Ramos Rojas) ____________________________________________________________________

2. SIN TITULO

Estábamos en mi casa, tomando, jugando dominó y escuchando música; celebrábamos los 15 años de mi hermano. Estábamos pocho, Hernán Giraldo, Kike de Luke, Memo, mi persona y otros amigos más. Mi mama nos había regalado 5 botellas de wiskey y una picada del Sabor Banqueño. Como a las 10 de la noche salimos todos al coliseo un rato pues había un reinado; cuando llegamos ya el reinado se había acabado y nos fuimos para un quinceañero cerca al coliseo, a ninguno lo habían invitado, así que todos llegamos de gorra, y pasamos un ratico por allí y nos fuimos porque estaba hueso. Cuando íbamos por la casa de los Acuña se formó una discusión entre mujeres, en fin nos terminamos metiendo nosotros en la pelea y se metió un man a pegarle al más pequeño y todos nosotros llegamos y lo embetunamos a patada, después llego la policía y nos requisaron. Finalmente nos fuimos a dormir tranquilos a la casa.

(Javier Malkum)_________________________________________________________________

3. Una situación aterrante.

En un pueblecito muy lejano se dice que a tardes horas de la noche suceden situaciones tenebrosas que mantienen asustados a los habitantes, allá nadie sale tan tarde, nadie toma hasta la madrugada, por que les da temor de que les pase algo.Una noche Moisés el loco del pueblo decidió afrontar la situación, reunió al todo el pueblo en la plaza y les hizo saber lo que iba a hacer, la gente aterrada y nerviosa le decía: Moisés no lo hagas! Puede ser peligroso, nadie se enfrenta esta situación, pero según él este plan le iba a dar resultado y no les prestó atención se fue de la plaza y se preparaba para la llega de la noche, Moisés no podía negar que en el fondo estaba nervioso, pero quería saber que pasaba y así poder dejar que la gente del pueblo no este tan asustada. Llega la noche y Moisés va al lugar donde se decía que empezaba la cosa, en medio de su nervio se esconde entre los arboles y la hierva y saca una cámara; cuando Moisés ve que se acerca algo se puso demasiado nervioso, su corazón latía a mil por hora, la persona en cuestión se acerca y moisés se da cuenta de que no era nada de espanto ni situaciones del más allá se trataba de Luis el hijo del zapatero, un joven resentido con él pueblo ya que el pueblo lo rechazaba por sus malas mañas.Moisés al siguiente día reúne a todos en la plaza y les dice que ya no hay problemas pues descubrió quien era el chistoso que quería asustar al pueblo, divulgó el video y le dieron un castigo a Luis, quien lo tomó como bien merecido y aprendió la lección.Desde ese día el pueblo volvió a ser el mismo de hace muchos años.
(Daniela Zabaleta) ___________________________________________________________________

4. SIN TITULO

Alan era un niño que solo se preparaba para la vida tuvo sexo con su compañera o novia pero no se preocupo por su protección, solo vivía el momento, ese momento de excitación que solo duraba unos minutos.Muchos días después la niña esa llegó a su lado a contarle que tenia un retraso y le preocupaba y mandó a la amiga de su novia a comprar una prueba de embarazo, por la inoperancia de estos tal vez futuros padres, al ver la prueba y como salió una solo rayita morada pero la otra se veía pero no mucho, sus cabezas volaron al infinito y más allá pensando en lo que hacían con el niño.Él por preocupación le dijo que abortara pero ella ofendida le dijo que no, que él se tenia que hacer responsable de su hijo. Al día siguiente Alan recurrió a una persona que supiera del tema, le mostro las prueba y todo era mentira, su novia no esperaba su heredero, la prueba era negativa. En ese momento su alma regreso al cuerpo y sintió tranquilidad y una enorme felicidad.
Sin autor) _____________________________________________________________________ 5.
5. AMANDA SIN REALIDAD.

A la mañana siguiente de aquel día, Amanda se levantó como todos los días para ir a trabajar, después de realizar sus labores personales, Amando no se había dado cuenta que sucedía a su alrededor cuando de repente vio que nadie sentía su presencia, mientras trabajaba para ir al trabajo, fue descubriendo lo que ocurría, de repente cayo en la profundidad de una alcantarilla. Alarmada por lo que pasaba, decidió levantarse y caminar despacio para no resbalarse con la superficie babosa. Llegó a un bar subterráneo donde se encontró a muchas personas conocidas, allí entendió lo que sucedió al salir de su casa, al parecer la tierra había dado un giro donde Amanda fue la única que no cambio por estar bajos los efectos del alcohol mientras el resto de personas se habían separado de su alma, dejando a esta suplantándolos en sus deberes mientras su cuerpo estaban en las profundidades de la alcantarilla. Se sintió feliz en aquel bar.Amanda asustada por lo que veía decidió investigar y se dio cuenta que las cosas no eran tan fáciles como parecían y que todo era echo por ser superior a todos ellos. Decidió quedarse allí, pues creía que a pesar de ser una alcantarilla babosa, llena de ratas, y de peligros indescriptibles y agua fría, era un mundo fantástico donde la realidad no era realidad y el espejismo era sólo la felicidad.

(Nhila Rebeca Blanco O.) ____________________________________________________________________

6. SIN TITULO

Aquel día en la camilla de un consultorio diagnosticaron a David una enfermedad poco común, sin cura alguna. Fue en ese mismo instante en que el mundo se le vino encima recordando aquellas cosas pasadas vividas y las que había querido sin poder lograrlas por distintos motivos. David era un señor solitario en una gran ciudad puesto que sus familiares no le brindaban el apoyo necesario para afrontar sus problemas. Él llevaba una buena vida en la que tenía muchos recursos económicos los cuales les daban un poco de felicidad, acompañado de su fiel perro con el que caminaba todas las tardes mirando atrás todos los logros realizados, su ayuda presentaba a toda la comunidad y lo que había hecho para bienestar propio.La tarde se fue consumiendo hasta llegar la noche fría y lluviosa en la que la niebla ocultaba los peligros que la misma traía. Cansado David ya de caminar suspiró y vio a su alrededor, hallándose perdido en medio del trafico y la ciudad, lo único claro que veía era un gran puente bajo el un movido y un turbulento río.David decidió que esa era su mejor salida, pues él ya había vivido lo necesario y ya se sentía realizado.Dejando su perro a un lado se arrojó con una gran sonrisa y se entregó a las profundas aguas, de donde su alma no lograría salir.
(Carmenza Roció Ortiz)
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7. Sueño y frustraciones

Una madrugada desperté de un grito, había tenido una pesadilla o tal vez una predicción. En mi sueño se reveló mi vida sin sentido que sólo perseguía los placeres mundanos y el consumismo. En el sueño estábamos en mi alcoba una compañera de clases y yo tratando de abrir mi alma y dejando salir toda aquella basura espiritual que me frustraba desde mi adolescencia y mi trágica niñez; la muerte de mis padres a causa de un asalto, el acoso sexual y sicológico de mis abuelos maternos, sin saber que esta basura de verdades no iba a un buen lugar sino a mi peor error.Tiempo más tarde en mi sueño, la gente me miraba y murmuraba así como si te quisieran decir o solamente reírse. Caí en la cuenta de una vez que era Paola mi compañera la que había proliferado mis más grandes secretos, me tope de ira y salí hacia mi casa dispuesto suicidarme, pero no, ella debía pagar antes, así que corrí hasta encontrarla y le clave un cuchillo de cocina con todas mis fuerzas en su columna, creo que allí en ese momento quede libre y sin rencores. Saqué toda mi ira. Ella murió. Hoy lamento haberle contado, hubiera siguiendo viviendo con mis secretos. Sigo fugitivo pero lastima no puedo escapar de los rencores más atormentadores.Si tomé bien la decisión, no se, pero a lo hecho lo afronto.
( Luis Suarez)

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TALLER LITERARIO “TERMINE EL CUENTO”

CUENTO CORTO

El taller tiene como objetivo construir un cuento corto a partir de la historia iniciada por uno de los miembros, en este caso del contertulio y miembro del Taller Eduardo Torres Rudiaz, en desarrollo del taller, los miembros siguiendo las instrucciones, hicieron cada uno su final, quedando de la siguiente manera:

GANADOR DEL TALLER

“EL FINAL”

Madrugó a las cinco de la mañana a escribir para no perder ni un detalle de la historia. Recordaba puntos y comas de manera perfecta y aunque la trama violenta no era tema de su agrado se dispuso llevarlo al papel. Una duda lo distrajo y la atribuyó al retraso del café de la mañana, así que dejó iniciado el computador y colocó a calentar el agua de panela para el instantáneo. Aún recordaba el escándalo del susurro recitándole la historia entre sueños y lo primero que pensó al abrir los ojos era la identidad de su autor. Una historia tan perfecta tenía que venir de otro escritor. Pensó en la influencia de Balzac a quién estaba leyendo por esos días. Pero atribuyó la conclusión a su cicatrizada inmodestia y desechó la idea antes de que a alguien se le ocurriese someterla a revisión. La fascinación hizo que no quisiera pensar en nada más por temor a perder la trama.Decidió evitar más distracciones, deletreó mentalmente el primer párrafo y también mentalmente corrigió. Las comas estaban en su lugar, ningún adjetivo impertinente. El lector estaba capturado…… Había tecleado sesenta y cinco veces el computador cuando escuchó tres veces el timbre. - Debe ser el periódico, son las cinco y media-. Pensó mientras abandonaba su labor para abrir la puerta.No tardó un segundo para darse cuenta que el hombre que le apuntaba no era el del periódico y antes que su garganta emitiera cualquier sonido recibió tres impactos en su humanidad. Antes de llegar al final del túnel se lamentó de no poder terminar el libro que le daría la capacidad económica para saldar la deuda que lo llevó a la muerte. En el instante mismo que atravesaba el final del túnel pensó: - Hubiese sido un buen final para mi libro-. Aunque esa trama violenta no fuera de su agrado. Entonces entendió que el susurro que escucho en su sueño era el ángel de la muerte y no Honoré de Balzac.


EDUARDO TORRES RUIDIAZ & NESTOR MEJIA COLEY


En desarrollo del taller, se presentaron junto con el inicio de Eduardo los siguientes finales:


INICIO

Madrugó a las cinco de la mañana a escribir para no perder ni un detalle de la historia. Recordaba puntos y comas de manera perfecta y aunque la trama violenta no era tema de su agrado se dispuso llevarlo al papel. Una duda lo distrajo y la atribuyó al retraso del café de la mañana, así que dejó iniciado el computador y colocó a calentar el agua de panela para el instantáneo. Aún recordaba el escándalo del susurro recitándole la historia entre sueños y lo primero que pensó al abrir los ojos era la identidad de su autor. Una historia tan perfecta tenía que venir de otro escritor. Pensó en la influencia de Balzac a quién estaba leyendo por esos días. Pero atribuyó la conclusión a su cicatrizada inmodestia y desechó la idea antes de que a alguien se le ocurriese someterla a revisión. La fascinación hizo que no quisiera pensar en nada más por temor a perder la trama.Decidió evitar más distracciones, deletreó mentalmente el primer párrafo y también mentalmente corrigió. Las comas estaban en su lugar, ningún adjetivo impertinente. El lector estaba capturado…

EDUARDO TORRES RUIDIAZ

TITULO 1 : “ LA MALDICIÓN DE MORFEO”

FINAL 1.

De pronto sintió el chasquido de unos dedos invisibles en su mente, intentó retroceder el último minuto: el agua hirviendo, en estiramiento, las sábanas arrugadas, la voz, aquella voz… qué había dicho, es una historia violenta que iniciaba con la muerte de un joven, la coma estaba justo antes de… dónde está la maldita idea. Cerró los ojos y con resignación supo que no podría lograrlo.

AGUSTIN VALLE MARTINEZ

TITULO 2: “LA HOJA EN BLANCO”

FINAL 2.

Encendió la pantalla y fue cuando el destello de la hoja en blanco le hizo arder los párpados. Lo atribuyó al cambio brusco de luz y se sobó los ojos con los nudillos; pero lo único que consiguió vislumbrar era el espacio en blanco, sin imágenes, sin objetos, sin letras.Con torpeza caminó hacia el baño, el metal frío le guió hacia la llave del agua y se zambulló en el chorro, pero nada!, allí seguía la hoja en blanco… esa historia se le ha contada a medio mundo, sería el escritor más famoso, si no fuera porque se le achicharró la olla donde había puesto el café.

CARLOS VARGAS RIZO

TITULO 3: “PRIORIDADES”

FINAL 3.

Súbitamente en ese instante alguien tocó la puerta, era el vecino como siempre, venia a pedir el mismo pocillo de azúcar, fue a la cocina y rebuscó en la alacena, luego entregó lo solicitado al inoportuno visitante.Se relajó, recordó que debía ir a volver a la cama con Luisa que lo esperaba para su dosis mañanera, apagó el computador y dijo: otra vez será.

FRANCISCO JAVIER RIVADENEIRA

TITULO 4: “UNA IDEA PREMEDITADA”

FINAL 4

La musicalidad contorneaba cada malicia contenida como los atributos de sus personajes, jugaría a colocarlos en el escenario manipulador de sus pensamientos. La in esquiva decisión de que uno u otro tendría que morir dándole la prioridad que se escogiera al azar. El método sanguinario y cómico a su vez, porque obra que se respete tiene que sufrir un final aterrador si es que se le quiere conmover al lector. Decidió coexistir en ella porque su vida es el ejemplo más exacto de una magistral obra. Ser victima de su locura atenuante, la que ha llevado siempre en el cuarto más oscuro de su abandonada casa.

RICARDO MALDONADO

TITULO 5: “ EL FINAL”

FINAL 5

Había tecleado sesenta y cinco veces el computador cuando escuchó tres veces el timbre. - Debe ser el periódico, son las cinco y media-. Pensó mientras abandonaba su labor para abrir la puerta.No tardó un segundo para darse cuenta que el hombre que le apuntaba no era el del periódico y antes que su garganta emitiera cualquier sonido recibió tres impactos en su humanidad. Antes de llegar al final del túnel se lamentó de no poder terminar el libro que le daría la capacidad económica para saldar la deuda que lo llevó a la muerte. En el instante mismo que atravesaba el final del túnel pensó: - Hubiese sido un buen final para mi libro-. Aunque esa trama violenta no fuera de su agrado. Entonces entendió que el susurro que escucho en su sueño era el ángel de la muerte y no Honore de Balzac.

NESTOR MEJIA COLEY


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domingo, 24 de febrero de 2008

ENTRE EL AMOR Y EL OLVIDO



ENTRE EL AMOR Y EL OLVIDO

-FRAGMENTO-





DE: ALVARO HERRERA PINO








EL AMOR


Eres isla de secretos
Mi ruta obligada
Yo, el marinero encallado
En la sed de tu agua.

Beber en tu manantial
Es alcanzar la cima
Venciendo imposibles
El amor es superior a la muerte.
Y untarme de tu arena
Es reafirmar el triunfo de la vida
Sembraré en tu tierra fértil
Los años que me quedan
y envejeceré ebrio
de mi patria nueva
como Ulises en su Itaca.


EN EL ECO DE TUS PALABRAS


En el eco tus palabras
Siento el titilar de tus besos
Desgranarse en la sed nocturna
De mis insomnios
Y mi cuerpo prisionero
Liberarse de la tormenta
De la soledad que lo socava

Siento agigantarse mi universo
En tu oceánica mirada
Y cada vez
Que me amenazan las tinieblas
Arranco un puñado de luz
A las estrellas

En el eco de tus palabras
Siento que estarás
Vigilante en mis caminos
Como el rocío en cada mañana
Siempre fresca
Como clásica melodía.

ENTRE EL AMOR Y EL OLVIDO


Nos amamos con la sed
Heredada a los amantes
- sed de la tierra
Prisionera del verano -
Bebimos hasta el amor
De calendarios sin deshogar
Y comprendimos por qué el sol
Duerme más temprano
Cuando el día acorta las horas.

De tanto amor olvidamos
Lo inexorable del tiempo
Al recordar
Se habían pintado de blanco
Nuestras cabezas
Y la pereza de nuestros pasos altercaba
Con el tortuoso camino
Pero el amor que es siempre joven
Aunque habite en casas viejas
Nos impulsó a conquistar la meta
Y sobrevivimos a los estragos del olvido.



ERES


Eres mi alegre amanecer
Mi firme promesa
De volver a empezar
Eres musa de mis versos
Universo de luz,
Mi hálito
Eres lo que tengo
Y lo que pienso
Sin ti
Se oscurecerá mi mundo.


ESA NOCHE


Conquisté territorios inexpugnables
Me embriagué del triunfo logrado
Y respiré una calma indescriptible
Luego por nuevos senderos
Seguí la marcha
Cumpliendo el juramento
Del valiente guerrero


HAY AMORES

Hay amores que golpean tan duro el alma
Que la dejan inválida
Otros a veces la rescatan

Hay amores como el largo verano
Otros como la lluvia oportuna

Hay amores marineros
Viven surcando los mares
Y en cualquier ensenada tiran anclas

Hay amores al vuelo, aman las alturas
Como paracaidistas

Hay amores ciegos
No saben por donde andan
Hasta que tropiezan

Hay un amor que llegó a mi alma
Para embriagarla
Hemos recorrido caminos de miel y de espinas
Hemos aprendido
Que cada noche tiene sus caprichos
Cada lluvia su melodía

Ibeth amada mía
Universo mió
Luciérnaga de mi camino.


LA CIMA DE LOS DIOSES


Recorrí la noche en potra de fuego
Exploré minuciosamente sus caminos
Y antes que nos sorprendiera el día
Alcanzamos la cima de los dioses






LA NOCHE DE LOS AMANTES


Las luciérnagas brillaron
Con magistrales notas
En el concierto de luces
La noche de los amantes


MIRADA OCEÁNICA


La furia del tiempo
Rompió tus alas
Y en la prisión de la noche
Yaces.

¡Levántate!
Toma las alas del universo
Y con tu oceánica mirada
Explora mi geografía


NO VUELVAS


No vuelvas a encender la hoguera
Si no te calientas en ella
Ni vuelvas a preguntar
Si estoy herido
Si no vas a socorrerme.

DE ANGELES Y ALAS ROTAS






DE ÁNGELES Y ALAS ROTAS

AGUSTÍN VALLE MARTINEZ

















PRESENTACIÓN


Por casualidad llegó a mis manos este libro … al momento de abrirlo una bandada de aves cruzaron el cielo majestuoso…

El libro pareció penetrar por mis senderos. Sé de angustias, de soledad, de un ángel en particular y sobre todo de alas rotas, también de alas que se forman y no llegan a crecer porque son arrancadas y aún así aletean en lo profundo del pecho constantemente para recordarnos quienes somos y para que no las olvidemos.
Confieso que, pese a todo pienso y espero volver a amar, alguien con quien crecer y envejecer, donde el ángel oscuro de cada uno se diluya para transformarse en una razón de dos y, con estas alas maravillosas darle arrullo y abrigo al corazón.

Estas letras tocaron mi alma. Imaginé los ojos de su autor. Gracias por esa la luz y esa  sombra tan distinta a la mía.
En honor a la poesía y todo lo que representa, en la distancia aquí en mis manos, tomo un manojo de flores de fragancia nocturna para ti…

MARIA TERESA PARDO GUEVARA






MIRADAS


I


De pronto se cruzaron las miradas
Pero fueron esquivas y cobardes…

Soy un pescador de tus miradas.
Qué busco en tu mirada esquiva?

Magia!

Cuando logro pescarlas
El aire es agua,
El cielo mar,
Las aves son libélulas,
El llanto es canción,
Los botones de colores son estrellas,
Tu aliento es perfume.

Y la luna… la luna tu sonrisa

Magia,

... Eso es tu mirada.





II

Crees que miento cuando digo que tus ojos me matan
Que te miro y desfallezco, que tu imagen me traba
Que respiro obligado cuando logro ver tu alma
Que mis piernas se aflojan cuando  vienes o pasas.
Que tu calma me incita, que te sueño en mi cama;
Que eres el ser perfecto que deseo en mis mañanas…


  

III

He visto los ojos de Dios en tu mirada
He visto su perfección en tu imagen.

He visto los ojos de Dios en tu mirada,
Es fuego que me quema con su flama.
es pasión y deseo que carcome y socava.

Con solo un pestañeo me disparas tus dagas
 dando blanco perfecto al centro de mi alma.

… He visto los ojos de Dios en tu mirada.
Antes nada existía, antes todo era nada,

Ahora tus ojos iluminan mi sendero…
Ven mírame una vez más...

No ves que muero?



IV

… No me  niegues el placer de tu mirada
No me niegues la luz de tus hermosos ojos.


Cuando caigo en tu trampa me desvelo
Me asusta lo que siento y lo que espero
Mis deseos me superan, entonces pienso

Que eres una maldición…

                                                                 … que por ti muero.






V

Vienes y pasas,
Vas y te sigo,
Voy y me miras,
Vienes… te miro.

Una sonrisa, un pestañido,
Eso me inspira mil y un suspiros.

Ni una palabra que yo te diga,
Ningún discurso tiene el sentido
De esas miradas enmudecidas
Que nos inundan cual estallido.

Vienes y pasas,
Vas y te sigo,
Voy y me miras,
Vienes… te miro.






El que teme no ha sido perfeccionado…
 1 Juan 4,8


VI
… Adonde van las ilusiones del alma
Cuando el temor se apropia de la vida?

Seres imperfectos seremos para siempre
Si no logramos vencer el temor que nos margina.

Solo seremos aves pasajeras
Que se van por el río cuando el frío las obliga.

Nos iremos así de esta, nuestra única vida,
Sin saber lo que somos ni de donde venimos,
Sin saber que misión manda nuestro destino.

Mírame con temor, con mirada latente
Pero por lo que quieras, no dejes de mirarme
Pues si dejas de hacerlo moriré en este instante
Sin saber si te amé o  soñé ser tú amante.







El amor prohibido llegó de pronto ..

I

Camino por las calles.
La lluvia empieza:
Rocía mi vida con su llanto.

Que fueran tus caricias yo quisiera
que estuvieras conmigo es mi deseo.

El día no seria el mismo: solo y frío…
  
Si estuvieras conmigo, amor mío...




II


Si observas:

en mi puño esta mi alma,

Escribo con mi sangre estas palabras
para llegar al centro de tu calma
e iniciar la tormenta desbocada.
Tormenta del amor que me socava.

Si observas:
en mi puño ves mi alma,
mírame con tus ojos de bengala
llega a este cuerpo que desea tu flama

Para morir quemado…
                                   … en cualquier madrugada.





III

Eres como el viento que juguetea conmigo,
me envuelves y me lanzas,
- un juego sin sentido-
juegas, juegas y juegas, pues eres torbellino,
que teme ser tormenta que arrase mi camino,

Cuanto diera por ser también yo remolino,
y entrar en ese juego exquisito y prohibido.
Pero yo no soy viento
y tú eres torbellino,
que juegas con mi vida
en tu juego prohibido.

Ya tú eres mi tormenta,
destruyes mis sentidos;
trasciendes a lo místico
como chamán antiguo,
que en noches plenilunios
embriagas mi destino,
Pero yo no soy viento …
                                               … y tú juegas conmigo.

  

IV

Ángel o demonio,
Combinación extraña.

Atracción lasciva: Sensación causas
Cuando usas tu máscara: encantas!
Cuando empuñas la estaca: Matas!
Viertes veneno agridulce: embriagas.
Nos llevas hasta el cielo: Después lanzas.

La estaca esta dispuesta: Batracio, Salta!
Ángel endemoniado ¿dónde esta tu alma?

  


V

Los convidados a esta fiesta no tienen corazón.
prohibido el sentimiento, sobre todo el amor.

Si quieres ven y prueba el sabor
del vino de la fiesta: del chateau.

Pero si entras, no puedes esperar…
amar o ser amado
- que crueldad-

Ven a la fiesta y goza de la vida
aunque la muerte espere allí en la esquina.

Pero eso si:

Cerciórate mi amigo,
Antes de entrar
                                                                                                       quitar
                                                                                                                          Tu corazón de su lugar.



VI

Pávidos

Matar la bestia siempre es importante,
pero huirle a la piel: inaceptable;

Cuando sale  la luz  del nuevo día,
salen las máscaras y la hipocresía.

Valiente vida esta de tinieblas,
cuando se asoma el sol, los huesos tiemblan.

Con qué cara se miran las miradas,
si el Ser se apaga con la madrugada.

Conspiración astral, que gran estafa,
huyéndole a la piel…


                                     … mientras el alma clama.



VII


Los otros.

Ni nauseas, ni tristeza,
ni compasión, ni pena,
ni miedo, ni sorpresa.

Que me observen ahora
con ojos de grandeza,
con mirada de búho
con crueldad y dureza.

Me ven como los veo, tal cual,
no me interesa.

Es es nuestra vida,
nuestra naturaleza.
Nada más.


  
VIII

 Te seguiré?

Eres mi maldición y eres mi abrigo
la luz no es nada si falta tu brillo
la ruta no me importa si tú no estas conmigo,

Te seguiré? Es tan fácil el camino?

Dime que las estrellas lo tienen definido,
que es cosa de los astros, que es cosa del destino.
Te seguiré?
Acaso, es así de sencillo?




IX

De qué servirá el llanto cuando no estés conmigo,
de qué el dolor, la rabia, cuando este mal herido,
cuando acabe la magia del momento querido.
cuando llegue el tedio y el hastío.

Al descubrir que todo era espejismo;
que eran pena y dolor sobre advertido.

Dime:

De qué servirá el llanto…
                                           … cuando no esté contigo.



X

He decidido abandonarlo todo, es decir:
                                                                     nada.
Nunca tuve lo anhelado, pues no luche por ello.
- pudo ser tan hermoso, tan bello-.
No me quejo del tiempo que he perdido
cada quien gana lo que le es merecido.

Hoy lo abandono todo y no lo pierdo,
-ya que nunca lo tuve-.
Si me ven,
digan que nunca estuve.

Hoy tiro las pistolas sin usarlas.
Hoy continúo mi vida, y quizás mañana,
vuelva a iniciar la lucha con nuevas armas
dispuesto al no fracaso y a la calma.

Pero hoy…

He decidido abandonarlo todo, es decir:
                                                               Nada.




Ser mar (en taganga).

Quise ser ola y me lancé
  al mar,
Cerré los ojos, me deje acariciar,
El mar me fue llevando y me dejé llevar.

fui arena, fui el agua y fui la sal.
Fui ave que volaba al alto pedestal.

Fui concha marina, pata de cangrejo,
Fui velero y barco viejo.

Fui el aire que acaricia la playa,
Fui roca que forma las murallas,

Fui piedra en el fondo del mar,
Fui agua mala, manta raya
Fui cualquier animal.

Fui la basura del mundo,
Pero también fui paz,

Fui feliz un instante.
Qué es la felicidad?

Quise ser ola y de pronto
      yo era el mar,
Tan inmenso y profundo
Que quise allí parar
Detener el tiempo más no pudo parar.

Por eso escribo un verso, para nunca olvidar.

Que quise ser una ola

… y llegue a ser el mar.


  


Y tuve hambre de espacio y sed de cielo
desde las sombras de mi propio abismo.
Yo soy Aquel
Poemas de Rubén Darío.
Que será de mí.

Quiero decir
“Confieso que he vivido”
Pero no he vivido nada,
Lo confieso!

Qué será de mi vida
Será solo de versos
Imaginados en la soledad
Pensando en la grandeza del mundo
Y en lo poco de mi recorrido

Cuando llegue el otoño que he de decir
Qué excusa habré de dar a mi cobardía
Con cual se llenará el alma mía.

Qué diré del amor y la poesía
Qué del dolor, del llanto de mis angustias.
Qué he decir de ti, amor perdido.
Que he de decir entonces amor mío.

Quiero gritar “confieso que he vivido”
Pero no he vivido nada, lo confieso.

Que explicación daré a mis fantasmas
Cuando llegue la tarde
Y el crepúsculo reclame
De mi vida una razón
Para no arriesgarme.

Qué será de mí
Dime Neruda!
dime tu Rubén Darío!

Hablen fantasmas!

Qué será de mí
Quién me lo dice?

                                  ... Es una noche larga, noche muy triste...




¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?

Melancolía
Poemas de Rubén Darío.
Nocturno


Llueve tenue, la noche es fría y solo se escucha el goteo y el canto de los insectos nocturnos…


Cuántos suspiros han de irse,
Cuán sola esta mi alma,
Cuán esta triste
En esta noche en calma?

Es una noche fría
Una de esas oscura
En que no hay alegría.
Se fue la luna.

Sólo los nubarrones
Llenan la noche
Sólo el silencio inunda
Cada reproche.

Sólo las almas solas
Y la melancolía
Se encuentran a estas horas
En esta vía.

  
-Donde estará tu vida,
En qué planeta
Estará tan perdida
O solo presa?-

Adonde llegaremos en esta noche
Si las evocaciones
Velan campantes
Se irán de vacaciones
Los tiempos de antes
Y ya no volverán
Se Irán, se Irán.

Solo esta gran tristeza
Volverá errante
Cada noche de lluvia
Con tus recuerdos
Para hacer de mi vida
Desvelo eterno.








Atardecer en mis ojos

Hoy vi la luz del sol cuando moría
Se iba perdiendo en el horizonte
Se ocultó tras el verde del campo,
Tras el azul del  cielo…
Tras el gris de las nubes…

Así se va tu imagen; tus recuerdos,
Poco a poco se pierde entre la bruma.
Solo, quedaré solo sin tu luz,
Sin la luz de tus ojos en mis noches
Sin siquiera saber que es de tu vida
Sin conocer tu piel ni tus angustias
Sin saber de tus sueños, tus deseos.

Ser y no ser, que frívola es esta vida
Sin saber de tus pasos y perdido en los míos.

Loco, frenético y solo seguiré mi camino
Sin saber sí marchaste junto con mi destino.



En nuestro amor hay una pena
que se parece al alma

Sábados
Federico García Lorca

Infinito.

Te he visto llorar por mil motivos.
Sabes que quiero estar contigo
Se bien que tu eres mi camino
Que así lo quiere nuestro destino,

Pero rehúsas. Que desatino,
Huirle al amor, al ave, al trino
Del corazón que quiere el vino
De amor profundo que es tuyo y mío.

Lloro. También estoy penando
En la distancia te veo llorando
Mientras la vida nos va dejando.

Se va la vida y queda la pena
Adiós amor, adiós condena.







“Cuando hablé del amor y el desquicio
No sabia que podrían ser la misma cosa”…

Hay cosas tan sencillas…

Como saber que te amo.
Como estar atado a este amor inhumano.

Hay cosas tan sencillas

Como tu imagen viva:
Un recuerdo profano,

Como soñar contigo:
Eterno sueño esclavo

Hay cosas tan sencillas

Como mirar tus ojos y decirte: te amo!

Y agonizar cada día
Por el sueño lejano

Como odiarte un segundo
Y extrañarte mil años.



Hay cosas tan sencillas

Como aceptar que digas:
                                               No te amo!

Como saber que aún así, te amo, siempre te amo,
En esta vida triste que muere…
                                               Con tu ausencia en mis manos.

Hay cosas tan sencillas, amor mío,

Como ver en tus ojos
Lo que ocultan tus labios,

Como saber que un día
No podremos negarlo…

Hay cosas tan sencillas,  amor mío…

Como el amor eterno…
Este con el que te amo.






Mi esencia

Fui hecho del barro amarillo
De las profundidades de chilloa,
                        +
Forjado con el fuego de los rayos del sol
Mi piel se hizo hojalata,
                        +
Mis manos crecieron y
Se hicieron ásperas,
Mis pies se hicieron grandes
y empecé el recorrido.
                        +
Mi sangre es agua de  ciénaga
Mi pelo fango y taruya
                        +
Soy carne y alma
Soy sacro espíritu
Soy mundo y deseo.
                        =
                                                        Este soy yo, un ser que solo
                                           espera el momento
                                                   De ser de nuevo barro.





No te ha pasado acaso?

La soledad se vuelve eterna y silenciosa
Duele el recuerdo, la reminiscencia;
Los pensamientos se profundizan
en esas, las esperanzas ya perdidas.

No te ha pasado entonces?
Sientes que el tiempo más que aliado es verdugo
Ves como se acabaron calendarios
Y en estos años nada de tus sueños
                                               has logrado.

Te pasa acaso?
Piensas en esta vida
                                   y …
… te encuentras que esa ya no es tuya
Que lo que fuiste un día ya no lo eres
lo que quisiste ser ya no lo quieres
lo que alcanzaste hasta hoy no sirve de nada
que esta vida no es más que una charada.
No te ha pasado acaso?




Treinta rayos se reúnen en una rueda
Capítulo 11
Tao Te Ching

A Mis Treinta

Cosas que creo haber aprendido:

La felicidad no existe,
El amor duele;
Las sonrisas pueden ser fingidas,
Con el llanto descansa el alma;
Hablar es a veces innecesario,
Las miradas pueden decirnos secretos;
El miedo impide cualquier cosa;
El universo es un gran conspirador;
La sangre no siempre llama,
Los amigos pueden no serlo;

Odiar es a ratos necesario,
Vivir es obligatorio;
Amar no siempre es bueno;
Soñar es una obligación;
Perdonar es algo que algunos no sabemos;
El olvido es una forma de perdón;
Bailar es un deber,
Nadar relaja,
Embriagarte no siempre es bueno.

Embriagarte no siempre es malo.
El dinero no es lo único
El dinero debe ser un medio no un fin último.
El trabajo puede ser tu mayor amo
Siempre se es esclavo de algo
La autorrealización no necesita cuenta bancaria.
La espera debe estar acompañada de acciones.
Hay que buscar las oportunidades.
Hay que prepararse para las oportunidades.
Ganar y perder a veces es lo mismo.

Soy un eterno inconforme;
Ser humano es una calamidad;
La humanidad es una plaga.
La naturaleza nos cobra los excesos.

Vivir vale la pena.
No he vivido lo suficiente.
No todo debe importarnos.
No todo debe sernos indiferente.

No debes escribir todo lo que pensamos.
La última palabra no esta escrita-dicha.
Amar es maravilloso
La felicidad a veces es posible.
Contradecirse es de humanos.




Veneno

Si estas letras te penetran el alma
Y te hacen sentir cosas extrañas,
No te sorprendas es que están envenenadas.

Si te invade de pronto la tristeza o el amor,
La rabia, la pena o el más grande dolor;
Si sientes que una de ellas te mueve el suelo,
No te sorprendas, es que tiene veneno.

Si sientes que esta historia a ti te toca
Si te retumba la cabeza hasta volverla loca
Si el corazón se hincha sin quererlo,
Si se prende el fuego de la nada
No te sorprendas, es que están envenenadas.

Decidirás entonces no leer más esto,
Ignoraras el tema para no ser preso
Del veneno de mis letras,
De su ofídico beso.


Sin embargo aquí las dejo por si un día
Sin querer las ojeas para pasar el rato,
Entonces el veneno penetrará tu alma.

 y …
… nada te salvara.

                                                           Nada!



  


Seamos nudo esta noche,
un instante en el tiempo,
un momento en la vida.
Poema IV
De amor y Desquicio
Décimo.


Para ti en esta noche
He divagado sin celos.
He escuchado el lamento,
O es un canto en el cielo?

Rayos y truenos, lluvia y sereno
No se si estas cerca o estas lejos;
La distancia no existe cuando esta tu recuerdo.
Podría tenerte aquí con solo desear hacerlo
Pero el lamento es grande
Y el cielo ha de saberlo.

Mientras llueve allá afuera
En mi alma no hay consuelo
solo escribo estos versos
Para que sepas que siempre,
siempre, siempre …
Te espero.

Aunque sea para darte …

 Un paréntesis grato
Un instante en el tiempo…

                                      que se pierde y nos deja…
                                     Como la lluvia al cielo.


  


DE ÁNGELES Y ALAS ROTAS


Ángel Observador

Cual prometeo encadenado
Observas el horizonte: ves el mundo.

Ángel observador, cuál es tu pena?
Tus alas rotas?
ó el ver como se pierde el mundo en la penumbra?.
Ángel impotente, no te angusties,
No es tu vida, es la nuestra
Ángel observador, qué ves?
Hambre, desolación, injusticia?

Cuál es tu cruz?
Ver sin poder hacer?
No veas ángel,
Baja la cabeza, cierra los ojos.

No nos veas…

                                                     No valemos la pena.



Ángel de manos suaves y pequeñas,

Ojos verdes, rizos oro,
Ángel cara de ángel.

Por qué ángel?

Recorriste el mundo entero
Diez veces por lo menos…

Sólo para venir a tentarme.



Ángel de ensueño

He soñado contigo una y mil veces:
Siempre te repites;
Deseas probar mi carne.

Oh ángel de ensueño,
No puedes,
Lo tienes prohibido y lo sabes.
- del cielo al infierno solo hay dos aletazos-

Y no querrás ser expulsado del paraíso?




Ángel nervioso

Te sientes desnudo ante mis ojos,
Veo en tus manos miedo,
Tu voz entrecortada lo dice todo.

Ángel que vendió su alma al diablo
Por qué angelito?
si tu eras luz
y ahora solo eres esclavo.
Ángel marchito,
De que te quejas si no sabes amar
Pues perdiste tu alma.
Ángel caído, te dejaste tentar
Y ahora no puedes volar,
Tus alas rotas están.
Ángel prohibido,
Tampoco te puedo amar.

Entonces, para qué viniste
Ángel perdido.



Ángel oscuro

Lucero de la mañana
Vienes a espiarme,
Qué deseas lucerito,
saber que tanto te he observado,
Qué conozco de ti,
De tus secretos.
No os preocupéis ángel negro.
Tu vida no me interesa,
Eres oscuridad y yo amo la luz.

Vete ángel endemoniado

Aquí no es tu lugar!

  

Ángel Hermoso

Enamoras solo con menear tus alas,
Embrujas con tu calma.

Ángel de mil colores.
Que sabes del amor?

Eres ángel o demonio?

Lo sabré cuando estés en mi dormitorio.


  

Ángel maldito.

Perdiste tu camino
Y ahora maldito estas
No puedes regresar
No hay vuelta atrás.

Disfruta de tu infierno
Ese es tu paraíso
Ángel maldito.

Siempre fuiste demonio
Lo sabes, no es verdad?

Pronto partirás
Y no quedara tu huella
En este lugar.

De ti no quedará
Nada ángel maldito,
                                                                                                                                                                                         Nada.


Evadido

 Ángel que se oculta entre el follaje
espeso de la selva de cemento,
Temes ser descubierto por los mortales
Y morir intentando explicar
Que sólo eres un ángel que escapo del paraíso
Por el amor de un hombre.


Etéreos
  
La piel se hizo etérea
Y escaparon al cielo nuestras ansias
Que saciándose hasta el tope
Contemplaba al creador mismo
Entre un ejército de ángeles
Deseosos de ser mortales.
  

Ángel de Luz

 Entonces vio la luz,
Entre sangre y agua un profundo llanto brotó.
-Sintió  el dolor de su humanidad-.
Entonces supo
Que su búsqueda había terminado.


AGUSTÍN VALLE MARTINEZ
Todos Los Derechos Reservados

Poemas

Etéreos


La piel se hizo etérea
Y escaparon al cielo nuestras ansias
Que saciándose hasta el tope
Contemplaba al creador mismo
Entre un ejército de ángeles
Deseosos de ser mortales.

.

Agustin Valle Martinez



No vuelvas


No vuelvas a encender la hoguera
Si no te calientas en ella
Ni vuelvas a preguntar
Si estoy herido
Si no vas a socorrerme.

Alvaro Herrera Pino

Quienes somos?

La tribu es esencialmente un grupo de amigos, una cofradía amante de la literatura, que han creado espacios para incentivar la lectura crítica y la escritura creativa en el municipio de El Banco, Magdalena, Colombia.

Desde sus inicios como grupo organizado, La Tribu ha desarrollado varios proyectos de tipo literario, inicialmente se constituye como un grupo de de tertulia literaria, a raíz de la convocatoria de la Fundación para el fomento de la Lectura, Fundalectura en el año 2004, ese mismo año saca a la luz su primera obra, un colectivo literario llamado Antología de Poemas y Cuentos, esa obra fue publicada con el apoyo de la casa de la Cultura y la Alcaldía Municipal de El Banco, por ello se distribuyó de manera gratuita en las Instituciones Educativas y se remitió a las Casas de la Cultura y Bibliotecas Públicas de la Región.
Hasta hoy ha publicado con mucho esfuerzo dos antologías, varias revistas o fascículos, participado en varios eventos culturales como el festival de la Cumbia y actividades como Cine al Parque, actualmente desarrolla el Taller Literario " La Tribu" en Instituciones Educativas de educación Secundaria y Superior

La Tribu en sesión

La Tribu en sesión
Los miembros de la Tribu en desarrollo del Taller Literario

Obras Públicadas

Obras Públicadas
"Antología de Poemas y Cuentos" y Cinco Poetas banqueños" son las obras literarias de autores banqueños publicados por La Tribu

El Cuento

Cuento

El cuento es una narración breve, oral o escrita, en la que se relata una historia tanto real como ficticia. Además de su brevedad, el cuento tiene otras características estructurales que lo diferencian de la novela, la frontera entre un cuento largo y una novela corta no es fácil de definir.
En lengua castellana, la redacción de cuentos es una especialidad de América, en contraposición a la especialidad española en filología y realismo.

Que es el cuento? (Rolando Sifuentes)

El cuento es una narración ficticia que de por sí constituye una unidad, no importa cuan corta sea, no es un sub género de la novela.El cuento tampoco es algo muy moderno, viene desde muchos siglos atrás.El ser humano siempre ha necesitado decir historias para expresar sus anhelos y sus penurias. Al comienzo se hizo oralmente, luego, por el año 3500 A.C., los hijos del faraón Cheops, narraron las historias de su padre en papiro.En el antiguo testamento también encontramos cuentos, aunque no se les llame cuentos, pues fueron escritas con el propósito de transmitir ejemplos morales y principios religiosos. Algunas de estas historias se encuentran en el Libro de Ruth, en el de Jonás, Tobit y algunos otros más.

Los Primeros Cuentos

Las primeras narraciones que se conocieron en Europa llegaron del Oriente a comienzo de la edad media. Estos cuentos fueron conocidos como "Historias Arabes" de autor o autores anónimos. Esta gran obra tiene de un gran cuento: la historia de Gerenarda y el sultán; y dentro de ese cuento estan engarzados una serie de otros cuentos entre los que se encuentran "Las Mil y Una Noche", "Simbad el Marino", "Ali Baba y los Cuarenta Ladrones" y otros.Otra colección de cuentos aparecida por esa época fue "El Decameron" de Giovanni Bocaccio (1313-75). Esta obra consta de más de cien historias contadas con un estilo pícaro y licencioso ambientadas en la Italia central.A Bocaccio lo siguió Geoffrey Chaucer (1340-1400), quien escribió cerca de 17,000 líneas en verso sobre historias muchas de ellas licenciosas, conocidas como "Los Cuentos de Canterbury". A pesar de que estas historias fueron escritas en verso, ellas no son consideradas como tal sino como cuentos ya que estan más acorde con los enunciados de Aristóteles en su Poética En la América pre-hispánica también tenemos algunas joyas literarias dignas de mencionar. Por aquella época floreció el cuento oral que se transmitía de generación en generación. Estas hostorias sufrieron algunas alteraciones cuando llegaron los españoles quienes introducieron en ellas algunos elementos de la fe católica. Una de las pocas historias que se salvaron de esta mixtura fue Popol Vuh, Historias del Quiché.

El Cuento Moderno

La modernización del cuento empezó a mitad del siglo XIX, cuando Edgard Allan Poe (1809-49), escribió sus "Narraciones Extraordinarias"; una colección de cuentos de corte atmosférico, especialidad del autor y que causó terror en sus lectores.A Poe lo siguieron Nicolai Gogol (1809-52), Guy de Maupassant (1850-93) y Antón Chejov (1860-1904). Este último fue un verdadero maestro. Muchos de sus cuentos fueron enfocados desde un ángulo objetivo mientras que el ángulo preferido de la mayoría de autores era y sigue siendo el ángulo (punto de vista) del autor, subjetivo y omnisciente.En Latinoamerica también surgió un gran autor de cuentos cortos: Ricardo Palma (1833-1919), cuyas narraciones son conocidas como "Tradiciones Peruanas". Estas tradiciones estaban basadas en hechos historicos a los cuales Palma les aumentaba algo de su imaginación. Su estilo era anecdótico, ameno y con una gran dosis de humor y sátira hacia la sociedad de entonces.

SOBRE LA NOVELA Y EL CUENTO CORTO

La diferencia entre un relato corto y una novela reside en lo siguiente: un relato corto puede tratar de un crimen; una novela trata del criminal, y los hechos derivan de una estructura psicológica que, si el escritor conoce su oficio, habrá descrito previamente. Por consiguiente, la diferencia entre un relato corto y una novela no es muy grande; por ejemplo, La larga marcha, de William Styron, se ha publicado ahora como "novela corta", cuando fue publicada por primera vez en Discovery como "relato largo". Esto significa que si lo leen en Discovery están leyendo un relato, pero si compran la edición de bolsillo van a leer una novela. Con eso basta.
Las novelas cumplen una condición que no se encuentra en los relatos cortos: el requisito de que el lector simpatice o se familiarice hasta tal punto con el protagonista que se sienta impulsado a creer que haría lo mismo en sus circunstancias... o, en el caso de la narrativa escapista, que le gustaría hacer lo mismo. En un relato no es necesario crear tal identificación, pues 1) no hay espacio suficiente para proporcionar tantos datos y 2) como se pone el énfasis en los hechos, y no en el autor de los mismos, carece realmente de importancia -dentro de unos límites razonables, por supuesto- quién es el criminal. En un relato, se conoce a los protagonistas por sus actos; en una novela sucede al revés; se describe a los personajes y después hacen algo muy personal, derivado de su naturaleza individual. Podemos afirmar que los sucesos de una novela son únicos, no se encuentran en otras obras; sin embargo, los mismos hechos acaecen una y otra vez en los relatos hasta que, por fin, se establece un código cifrado entre el lector y el autor. No estoy seguro de que esto sea especialmente negativo.
Además, una novela -en particular una novela de ciencia ficción- crea todo un mundo, aderezado con toda clase de detalles insignificantes..., insignificantes, quizá, para describir los personajes de la novela, pero vitales para que el lector complete su comprensión de todo ese mundo ficticio. En un relato, por otra parte, usted se siente transportado a otro mundo cuando los melodramas se le vienen encima desde todas las paredes de la habitación... como describió una vez Ray Bradbury. Este solo hecho catapulta el relato hacia la ciencia ficción.
Un relato de ciencia ficción exige una premisa inicial que le desligue por completo de nuestro mundo actual. Toda buena narrativa ha de llevar a cabo esta ruptura, tanto en la lectura como en la escritura. Hay que describir un mundo ficticio totalmente. Sin embargo, un escritor de ciencia ficción se halla sometido a una presión más intensa que en obras como, por ejemplo, Paul's Case o Big Blonde, dos variedades de la narrativa general que siempre permanecerán con nosotros.
En los relatos de ciencia ficción se describen hechos de ciencia ficción; en las novelas de este tema se describen mundos. Los relatos de esta colección describen cadenas de acontecimientos. El nudo central de los relatos es una crisis, una situación límite en la que el autor involucra a sus personajes, hasta tal extremo que no parece existir solución. Y luego, por lo general, les proporciona una salida. Sin embargo, los acontecimientos de una novela están tan enraizados en la personalidad del protagonista que, para sacarlo de sus apuros, debería volver atrás y reescribir su personaje. Esta necesidad no se encuentra en un relato, sobre todo cuanto más breves sea (relatos largos como Muerte en Venecia, de Thomas Mann, o la obra de Styron antes comentada son, en realidad, novelas cortas). De todo esto se deduce por qué los escritores de ciencia ficción pueden escribir cuentos pero no novelas, o novelas pero no cuentos; todo puede ocurrir en un cuento; el autor adapta sus personajes al tema central. El cuento es mucho menos restrictivo que una novela, en términos de acontecimientos. Cuando un escritor acomete una novela, ésta empieza poco a poco a encarcelarlo, a restarle libertad; sus propios personajes se rebelan y hacen lo que les apetece... no lo que a él le gustaría que hicieran. En ello reside la solidez de una novela, por una parte, y su debilidad, por otra.

FIN
Phillip K. Dick


Fragmento del prólogo de Doce Cuentos Peregrinos
De Gabriel García Marquez.

“El esfuerzo de escribir un cuento corto es tan intenso como empezar una novela. Pues en el primer párrafo de una novela hay que definir todo: estructura, tono, estilo, ritmo, longitud, y a veces hasta el carácter de algún personaje. Lo demás es el placer de escribir, el más íntimo y solitario que pueda imaginarse, y si uno no se queda corrigiendo el libro por el resto de la vida es porque el mismo rigor de hierro que hace falta para empezarlo se impone para terminarlo. El cuento, en cambio, no tiene principio ni fin: fragua o no fragua. Y si no fragua, la experiencia propia y la ajena enseñan que en la mayoría de las veces es más saludable empezarlo de nuevo por otro camino, o tirarlo a la basura. Alguien que no recuerdo lo dijo bien con una frase de consolación: «Un buen escritor se aprecia mejor por lo que rompe que por lo que publica». Es cierto que no rompí los borradores y las notas, pero hice algo peor: los eché al olvido”.