Inolvidable...
Como tu sonrisa,
o tu piel de loza fina,
o el aroma de tu piel en el viento,
o tus huellas en la arena de mis pensamientos.
Inolvidable serás,
como las mañanas de infancia a orillas del mar de aguas dulces donde crecí,
como las noches estrelladas de mi pueblo
o en canto de los insectos en la oscuridad...
martes, 10 de diciembre de 2013
viernes, 3 de agosto de 2012
POEMARIO DE ANGELES Y ALAS ROTAS
DE ÁNGELES Y ALAS ROTAS
AGUSTÍN VALLE MARTINEZ
PRESENTACIÓN
Por casualidad
llegó a mis manos este libro … al momento de abrirlo una bandada de aves
cruzaron el cielo majestuoso…
El libro pareció
penetrar por mis senderos. Sé de angustias, de soledad, de un ángel en
particular y sobre todo de alas rotas, también de alas que se forman y no
llegan a crecer porque son arrancadas y aún así aletean en lo profundo del
pecho constantemente para recordarnos quienes somos y para que no las
olvidemos.
Confieso que, pese
a todo pienso y espero volver a amar, alguien con quien crecer y envejecer,
donde el ángel oscuro de cada uno se diluya para transformarse en una razón de
dos y, con estas alas maravillosas darle arrullo y abrigo al corazón.
Estas letras
tocaron mi alma. Imaginé los ojos de su autor. Gracias por esa la luz y
esa sombra tan distinta a la mía.
En honor a la
poesía y todo lo que representa, en la distancia aquí en mis manos, tomo un
manojo de flores de fragancia nocturna para ti…
MARIA TERESA PARDO
GUEVARA
MIRADAS
I
De pronto se
cruzaron las miradas
Pero fueron
esquivas y cobardes…
Soy un pescador de
tus miradas.
Qué busco en tu
mirada esquiva?
Magia!
Cuando logro
pescarlas
El aire es agua,
El cielo mar,
Las aves son
libélulas,
El llanto es
canción,
Los botones de
colores son estrellas,
Tu aliento es
perfume.
Y la luna… la luna
tu sonrisa
Magia,
... Eso es tu
mirada.
II
Crees que miento
cuando digo que tus ojos me matan
Que te miro y
desfallezco, que tu imagen me traba
Que respiro
obligado cuando logro ver tu alma
Que mis piernas se
aflojan cuando vienes o pasas.
Que tu calma me
incita, que te sueño en mi cama;
Que eres el ser
perfecto que deseo en mis mañanas…
III
He visto los ojos
de Dios en tu mirada
He visto su
perfección en tu imagen.
He visto los ojos
de Dios en tu mirada,
Es fuego que me
quema con su flama.
es pasión y deseo
que carcome y socava.
Con solo un
pestañeo me disparas tus dagas
dando blanco
perfecto al centro de mi alma.
… He visto los
ojos de Dios en tu mirada.
Antes nada
existía, antes todo era nada,
Ahora tus ojos
iluminan mi sendero…
Ven mírame una vez
más...
No ves que muero?
IV
… No me
niegues el placer de tu mirada
No me niegues la
luz de tus hermosos ojos.
Cuando caigo en tu
trampa me desvelo
Me asusta lo que
siento y lo que espero
Mis deseos me
superan, entonces pienso
Que eres una
maldición…
… que por ti muero.
V
Vienes y pasas,
Vas y te sigo,
Voy y me miras,
Vienes… te miro.
Una sonrisa, un
pestañido,
Eso me inspira mil
y un suspiros.
Ni una palabra que
yo te diga,
Ningún discurso
tiene el sentido
De esas miradas
enmudecidas
Que nos inundan
cual estallido.
Vienes y pasas,
Vas y te sigo,
Voy y me miras,
Vienes… te miro.
El que teme no ha
sido perfeccionado…
1 Juan 4,8
VI
… Adonde van las
ilusiones del alma
Cuando el temor se
apropia de la vida?
Seres imperfectos
seremos para siempre
Si no logramos
vencer el temor que nos margina.
Solo seremos aves
pasajeras
Que se van por el
río cuando el frío las obliga.
Nos iremos así de
esta, nuestra única vida,
Sin saber lo que
somos ni de donde venimos,
Sin saber que
misión manda nuestro destino.
Mírame con temor,
con mirada latente
Pero por lo que
quieras, no dejes de mirarme
Pues si dejas de
hacerlo moriré en este instante
Sin saber si te
amé o soñé ser tú amante.
El amor prohibido
llegó de pronto ..
I
Camino por las
calles.
La lluvia empieza:
Rocía mi vida con
su llanto.
Que fueran tus
caricias yo quisiera
que estuvieras
conmigo es mi deseo.
El día no seria el
mismo: solo y frío…
Si estuvieras
conmigo, amor mío...
II
Si observas:
en mi puño esta mi
alma,
Escribo con mi
sangre estas palabras
para llegar al
centro de tu calma
e iniciar la
tormenta desbocada.
Tormenta del amor
que me socava.
Si observas:
en mi puño ves mi
alma,
mírame con tus
ojos de bengala
llega a este
cuerpo que desea tu flama
Para morir
quemado…
… en cualquier madrugada.
III
Eres como el
viento que juguetea conmigo,
me envuelves y me
lanzas,
- un juego sin
sentido-
juegas, juegas y
juegas, pues eres torbellino,
que teme ser
tormenta que arrase mi camino,
Cuanto diera por
ser también yo remolino,
y entrar en ese
juego exquisito y prohibido.
Pero yo no soy
viento
y tú eres
torbellino,
que juegas con mi
vida
en tu juego
prohibido.
Ya tú eres mi
tormenta,
destruyes mis
sentidos;
trasciendes a lo
místico
como chamán
antiguo,
que en noches
plenilunios
embriagas mi
destino,
Pero yo no soy
viento …
… y tú juegas conmigo.
IV
Ángel o demonio,
Combinación
extraña.
Atracción lasciva:
Sensación causas
Cuando usas tu
máscara: encantas!
Cuando empuñas la
estaca: Matas!
Viertes veneno
agridulce: embriagas.
Nos llevas hasta
el cielo: Después lanzas.
La estaca esta
dispuesta: Batracio, Salta!
Ángel endemoniado
¿dónde esta tu alma?
V
Los convidados a
esta fiesta no tienen corazón.
prohibido el
sentimiento, sobre todo el amor.
Si quieres ven y
prueba el sabor
del vino de la
fiesta: del chateau.
Pero si entras, no
puedes esperar…
amar o ser amado
- que crueldad-
Ven a la fiesta y
goza de la vida
aunque la muerte
espere allí en la esquina.
Pero eso si:
Cerciórate mi
amigo,
Antes de entrar
quitar
Tu corazón de su lugar.
VI
Pávidos
Matar la bestia
siempre es importante,
pero huirle a la
piel: inaceptable;
Cuando sale
la luz del nuevo día,
salen las máscaras
y la hipocresía.
Valiente vida esta
de tinieblas,
cuando se asoma el
sol, los huesos tiemblan.
Con qué cara se
miran las miradas,
si el Ser se apaga
con la madrugada.
Conspiración
astral, que gran estafa,
huyéndole a la
piel…
… mientras el alma clama.
VII
Los otros.
Ni nauseas, ni
tristeza,
ni compasión, ni
pena,
ni miedo, ni
sorpresa.
Que me observen
ahora
con ojos de
grandeza,
con mirada de búho
con crueldad y
dureza.
Me ven como los
veo, tal cual,
no me interesa.
Es es nuestra
vida,
nuestra
naturaleza.
Nada más.
VIII
Te seguiré?
Eres mi maldición
y eres mi abrigo
la luz no es nada
si falta tu brillo
la ruta no me
importa si tú no estas conmigo,
Te seguiré? Es tan
fácil el camino?
Dime que las
estrellas lo tienen definido,
que es cosa de los
astros, que es cosa del destino.
Te seguiré?
Acaso, es así de
sencillo?
IX
De qué servirá el
llanto cuando no estés conmigo,
de qué el dolor,
la rabia, cuando este mal herido,
cuando acabe la
magia del momento querido.
cuando llegue el
tedio y el hastío.
Al descubrir que
todo era espejismo;
que eran pena y
dolor sobre advertido.
Dime:
De qué servirá el
llanto…
… cuando no esté
contigo.
X
He decidido
abandonarlo todo, es decir:
nada.
Nunca tuve lo
anhelado, pues no luche por ello.
- pudo ser tan
hermoso, tan bello-.
No me quejo del
tiempo que he perdido
cada quien gana lo
que le es merecido.
Hoy lo abandono
todo y no lo pierdo,
-ya que nunca lo
tuve-.
Si me ven,
digan que nunca
estuve.
Hoy tiro las
pistolas sin usarlas.
Hoy continúo mi
vida, y quizás mañana,
vuelva a iniciar
la lucha con nuevas armas
dispuesto al no
fracaso y a la calma.
Pero hoy…
He decidido
abandonarlo todo, es decir:
Nada.
Ser mar (en
taganga).
Quise ser ola y me lancé
al mar,
Cerré los ojos, me deje
acariciar,
El mar me fue
llevando y me dejé llevar.
fui arena, fui el
agua y fui la sal.
Fui ave que volaba
al alto pedestal.
Fui concha marina,
pata de cangrejo,
Fui velero y barco
viejo.
Fui el aire que
acaricia la playa,
Fui roca que forma
las murallas,
Fui piedra en el
fondo del mar,
Fui agua mala,
manta raya
Fui cualquier
animal.
Fui la basura del
mundo,
Pero también fui
paz,
Fui feliz un
instante.
Qué es la
felicidad?
Quise ser ola y de
pronto
yo
era el mar,
Tan inmenso y
profundo
Que quise allí
parar
Detener el tiempo
más no pudo parar.
Por eso escribo un
verso, para nunca olvidar.
Que quise ser una
ola
… y llegue a ser
el mar.
Y tuve hambre de
espacio y sed de cielo
desde las sombras
de mi propio abismo.
Yo soy Aquel
Poemas de Rubén
Darío.
Que será de mí.
Quiero decir
“Confieso que he
vivido”
Pero no he vivido
nada,
Lo confieso!
Qué será de mi
vida
Será solo de
versos
Imaginados en la
soledad
Pensando en la
grandeza del mundo
Y en lo poco de mi
recorrido
Cuando llegue el
otoño que he de decir
Qué excusa habré
de dar a mi cobardía
Con cual se
llenará el alma mía.
Qué diré del amor
y la poesía
Qué del dolor, del
llanto de mis angustias.
Qué he decir de
ti, amor perdido.
Que he de decir
entonces amor mío.
Quiero gritar
“confieso que he vivido”
Pero no he vivido
nada, lo confieso.
Que explicación
daré a mis fantasmas
Cuando llegue la
tarde
Y el crepúsculo
reclame
De mi vida una
razón
Para no
arriesgarme.
Qué será de mí
Dime Neruda!
dime tu Rubén
Darío!
Hablen fantasmas!
Qué será de mí
Quién me lo dice?
... Es una noche larga, noche muy triste...
¿No oyes caer las
gotas de mi melancolía?
Melancolía
Poemas de Rubén
Darío.
Nocturno
Llueve tenue, la
noche es fría y solo se escucha el goteo y el canto de los insectos nocturnos…
Cuántos suspiros
han de irse,
Cuán sola esta mi
alma,
Cuán esta triste
En esta noche en
calma?
Es una noche fría
Una de esas oscura
En que no hay
alegría.
Se fue la luna.
Sólo los
nubarrones
Llenan la noche
Sólo el silencio
inunda
Cada reproche.
Sólo las almas
solas
Y la melancolía
Se encuentran a
estas horas
En esta vía.
-Donde estará tu
vida,
En qué planeta
Estará tan perdida
O solo presa?-
Adonde llegaremos
en esta noche
Si las evocaciones
Velan campantes
Se irán de
vacaciones
Los tiempos de
antes
Y ya no volverán
Se Irán, se Irán.
Solo esta gran
tristeza
Volverá errante
Cada noche de
lluvia
Con tus recuerdos
Para hacer de mi
vida
Desvelo eterno.
Atardecer en mis
ojos
Hoy vi la luz del
sol cuando moría
Se iba perdiendo
en el horizonte
Se ocultó tras el
verde del campo,
Tras el azul
del cielo…
Tras el gris de
las nubes…
Así se va tu
imagen; tus recuerdos,
Poco a poco se
pierde entre la bruma.
Solo, quedaré solo
sin tu luz,
Sin la luz de tus
ojos en mis noches
Sin siquiera saber
que es de tu vida
Sin conocer tu
piel ni tus angustias
Sin saber de tus
sueños, tus deseos.
Ser y no ser, que
frívola es esta vida
Sin saber de tus
pasos y perdido en los míos.
Loco, frenético y
solo seguiré mi camino
Sin saber sí
marchaste junto con mi destino.
En nuestro amor
hay una pena
que se parece al
alma
Sábados
Federico García
Lorca
Infinito.
Te he visto llorar
por mil motivos.
Sabes que quiero
estar contigo
Se bien que tu
eres mi camino
Que así lo quiere
nuestro destino,
Pero rehúsas. Que
desatino,
Huirle al amor, al
ave, al trino
Del corazón que
quiere el vino
De amor profundo
que es tuyo y mío.
Lloro. También
estoy penando
En la distancia te
veo llorando
Mientras la vida
nos va dejando.
Se va la vida y
queda la pena
Adiós amor, adiós
condena.
“Cuando hablé del
amor y el desquicio
No sabia que
podrían ser la misma cosa”…
Hay cosas tan
sencillas…
Como saber que te
amo.
Como estar atado a
este amor inhumano.
Hay cosas tan
sencillas
Como tu imagen
viva:
Un recuerdo
profano,
Como soñar
contigo:
Eterno sueño
esclavo
Hay cosas tan
sencillas
Como mirar tus
ojos y decirte: te amo!
Y agonizar cada
día
Por el sueño
lejano
Como odiarte un
segundo
Y extrañarte mil
años.
Hay cosas tan
sencillas
Como aceptar que
digas:
No te amo!
Como saber que aún
así, te amo, siempre te amo,
En esta vida
triste que muere…
Con tu ausencia en mis manos.
Hay cosas tan
sencillas, amor mío,
Como ver en tus
ojos
Lo que ocultan tus
labios,
Como saber que un
día
No podremos
negarlo…
Hay cosas tan
sencillas, amor mío…
Como el amor
eterno…
Este con el que te
amo.
Mi esencia
Fui hecho del
barro amarillo
De las
profundidades de chilloa,
+
Forjado con el
fuego de los rayos del sol
Mi piel se hizo
hojalata,
+
Mis manos
crecieron y
Se hicieron
ásperas,
Mis pies se
hicieron grandes
y empecé el
recorrido.
+
Mi sangre es agua
de ciénaga
Mi pelo fango y
taruya
+
Soy carne y alma
Soy sacro espíritu
Soy mundo y deseo.
=
Este soy yo, un ser que solo
espera el momento
De ser de nuevo barro.
No te ha pasado
acaso?
La soledad se
vuelve eterna y silenciosa
Duele el recuerdo,
la reminiscencia;
Los pensamientos
se profundizan
en esas, las
esperanzas ya perdidas.
No te ha pasado
entonces?
Sientes que el
tiempo más que aliado es verdugo
Ves como se
acabaron calendarios
Y en estos años
nada de tus sueños
has logrado.
Te pasa acaso?
Piensas en esta
vida
y …
… te encuentras
que esa ya no es tuya
Que lo que fuiste
un día ya no lo eres
lo que quisiste
ser ya no lo quieres
lo que alcanzaste
hasta hoy no sirve de nada
que esta vida no
es más que una charada.
No te ha pasado acaso?
Treinta rayos se
reúnen en una rueda
Capítulo 11
Tao Te Ching
A Mis Treinta
Cosas que creo
haber aprendido:
La felicidad no
existe,
El amor duele;
Las sonrisas
pueden ser fingidas,
Con el llanto
descansa el alma;
Hablar es a veces
innecesario,
Las miradas pueden
decirnos secretos;
El miedo impide
cualquier cosa;
El universo es un
gran conspirador;
La sangre no
siempre llama,
Los amigos pueden
no serlo;
Odiar es a ratos
necesario,
Vivir es
obligatorio;
Amar no siempre es
bueno;
Soñar es una
obligación;
Perdonar es algo
que algunos no sabemos;
El olvido es una
forma de perdón;
Bailar es un
deber,
Nadar relaja,
Embriagarte no
siempre es bueno.
Embriagarte no
siempre es malo.
El dinero no es lo
único
El dinero debe ser
un medio no un fin último.
El trabajo puede
ser tu mayor amo
Siempre se es
esclavo de algo
La
autorrealización no necesita cuenta bancaria.
La espera debe
estar acompañada de acciones.
Hay que buscar las
oportunidades.
Hay que prepararse
para las oportunidades.
Ganar y perder a
veces es lo mismo.
Soy un eterno
inconforme;
Ser humano es una
calamidad;
La humanidad es
una plaga.
La naturaleza nos
cobra los excesos.
Vivir vale la
pena.
No he vivido lo
suficiente.
No todo debe
importarnos.
No todo debe
sernos indiferente.
No debes escribir
todo lo que pensamos.
La última palabra
no esta escrita-dicha.
Amar es
maravilloso
La felicidad a
veces es posible.
Contradecirse es
de humanos.
Veneno
Si estas letras te
penetran el alma
Y te hacen sentir
cosas extrañas,
No te sorprendas
es que están envenenadas.
Si te invade de
pronto la tristeza o el amor,
La rabia, la pena
o el más grande dolor;
Si sientes que una
de ellas te mueve el suelo,
No te sorprendas,
es que tiene veneno.
Si sientes que
esta historia a ti te toca
Si te retumba la
cabeza hasta volverla loca
Si el corazón se
hincha sin quererlo,
Si se prende el
fuego de la nada
No te sorprendas,
es que están envenenadas.
Decidirás entonces
no leer más esto,
Ignoraras el tema
para no ser preso
Del veneno de mis
letras,
De su ofídico
beso.
Sin embargo aquí
las dejo por si un día
Sin querer las
ojeas para pasar el rato,
Entonces el veneno
penetrará tu alma.
y …
… nada te salvara.
Nada!
Seamos nudo esta
noche,
un instante en el
tiempo,
un momento en la
vida.
Poema IV
De amor y
Desquicio
Décimo.
Para ti en esta
noche
He divagado sin
celos.
He escuchado el
lamento,
O es un canto en
el cielo?
Rayos y truenos,
lluvia y sereno
No se si estas
cerca o estas lejos;
La distancia no
existe cuando esta tu recuerdo.
Podría tenerte
aquí con solo desear hacerlo
Pero el lamento es
grande
Y el cielo ha de
saberlo.
Mientras llueve
allá afuera
En mi alma no hay
consuelo
solo escribo estos
versos
Para que sepas que
siempre,
siempre, siempre …
Te espero.
Aunque sea para
darte …
Un
paréntesis grato
Un instante en el
tiempo…
que se pierde y nos deja…
Como la lluvia al cielo.
DE ÁNGELES Y ALAS
ROTAS
Ángel Observador
Cual prometeo
encadenado
Observas el
horizonte: ves el mundo.
Ángel observador,
cuál es tu pena?
Tus alas rotas?
ó el ver como se
pierde el mundo en la penumbra?.
Ángel impotente,
no te angusties,
No es tu vida, es
la nuestra
Ángel observador,
qué ves?
Hambre,
desolación, injusticia?
Cuál es tu cruz?
Ver sin poder
hacer?
No veas ángel,
Baja la cabeza,
cierra los ojos.
No nos veas…
No valemos la pena.
Ángel de manos
suaves y pequeñas,
Ojos verdes, rizos
oro,
Ángel cara de
ángel.
Por qué ángel?
Recorriste el
mundo entero
Diez veces por lo
menos…
Sólo para venir a
tentarme.
Ángel de ensueño
He soñado contigo
una y mil veces:
Siempre te
repites;
Deseas probar mi
carne.
Oh ángel de
ensueño,
No puedes,
Lo tienes
prohibido y lo sabes.
- del cielo al
infierno solo hay dos aletazos-
Y no querrás ser
expulsado del paraíso?
Ángel nervioso
Te sientes desnudo
ante mis ojos,
Veo en tus manos
miedo,
Tu voz
entrecortada lo dice todo.
Ángel que vendió
su alma al diablo
Por qué angelito?
si tu eras luz
y ahora solo eres
esclavo.
Ángel marchito,
De que te quejas
si no sabes amar
Pues perdiste tu
alma.
Ángel caído, te
dejaste tentar
Y ahora no puedes
volar,
Tus alas rotas
están.
Ángel prohibido,
Tampoco te puedo
amar.
Entonces, para qué
viniste
Ángel perdido.
Ángel oscuro
Lucero de la
mañana
Vienes a espiarme,
Qué deseas
lucerito,
saber que tanto te
he observado,
Qué conozco de ti,
De tus secretos.
No os preocupéis
ángel negro.
Tu vida no me
interesa,
Eres oscuridad y
yo amo la luz.
Vete ángel
endemoniado
Aquí no es tu
lugar!
Ángel Hermoso
Enamoras solo con
menear tus alas,
Embrujas con tu
calma.
Ángel de mil
colores.
Que sabes del
amor?
Eres ángel o
demonio?
Lo sabré cuando
estés en mi dormitorio.
Ángel maldito.
Perdiste tu camino
Y ahora maldito
estas
No puedes regresar
No hay vuelta
atrás.
Disfruta de tu
infierno
Ese es tu paraíso
Ángel maldito.
Siempre fuiste
demonio
Lo sabes, no es
verdad?
Pronto partirás
Y no quedara tu
huella
En este lugar.
De ti no quedará
Nada ángel
maldito,
Nada.
Evadido
Ángel que se
oculta entre el follaje
espeso de la selva
de cemento,
Temes ser
descubierto por los mortales
Y morir intentando
explicar
Que sólo eres un
ángel que escapo del paraíso
Por el amor de un
hombre.
Etéreos
La
piel se hizo etérea
Y escaparon al
cielo nuestras ansias
Que saciándose
hasta el tope
Contemplaba al
creador mismo
Entre un ejército
de ángeles
Deseosos de ser
mortales.
Ángel de Luz
Entonces vio
la luz,
Entre sangre y
agua un profundo llanto brotó.
-Sintió el
dolor de su humanidad-.
Entonces supo
Que su búsqueda
había terminado.
AGUSTÍN VALLE
MARTINEZ
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Obras Públicadas
"Antología de Poemas y Cuentos" y Cinco Poetas banqueños" son las obras literarias de autores banqueños publicados por La Tribu
SOBRE LA NOVELA Y EL CUENTO CORTO
La diferencia entre un relato corto y una novela reside en lo siguiente: un relato corto puede tratar de un crimen; una novela trata del criminal, y los hechos derivan de una estructura psicológica que, si el escritor conoce su oficio, habrá descrito previamente. Por consiguiente, la diferencia entre un relato corto y una novela no es muy grande; por ejemplo, La larga marcha, de William Styron, se ha publicado ahora como "novela corta", cuando fue publicada por primera vez en Discovery como "relato largo". Esto significa que si lo leen en Discovery están leyendo un relato, pero si compran la edición de bolsillo van a leer una novela. Con eso basta.
Las novelas cumplen una condición que no se encuentra en los relatos cortos: el requisito de que el lector simpatice o se familiarice hasta tal punto con el protagonista que se sienta impulsado a creer que haría lo mismo en sus circunstancias... o, en el caso de la narrativa escapista, que le gustaría hacer lo mismo. En un relato no es necesario crear tal identificación, pues 1) no hay espacio suficiente para proporcionar tantos datos y 2) como se pone el énfasis en los hechos, y no en el autor de los mismos, carece realmente de importancia -dentro de unos límites razonables, por supuesto- quién es el criminal. En un relato, se conoce a los protagonistas por sus actos; en una novela sucede al revés; se describe a los personajes y después hacen algo muy personal, derivado de su naturaleza individual. Podemos afirmar que los sucesos de una novela son únicos, no se encuentran en otras obras; sin embargo, los mismos hechos acaecen una y otra vez en los relatos hasta que, por fin, se establece un código cifrado entre el lector y el autor. No estoy seguro de que esto sea especialmente negativo.
Además, una novela -en particular una novela de ciencia ficción- crea todo un mundo, aderezado con toda clase de detalles insignificantes..., insignificantes, quizá, para describir los personajes de la novela, pero vitales para que el lector complete su comprensión de todo ese mundo ficticio. En un relato, por otra parte, usted se siente transportado a otro mundo cuando los melodramas se le vienen encima desde todas las paredes de la habitación... como describió una vez Ray Bradbury. Este solo hecho catapulta el relato hacia la ciencia ficción.
Un relato de ciencia ficción exige una premisa inicial que le desligue por completo de nuestro mundo actual. Toda buena narrativa ha de llevar a cabo esta ruptura, tanto en la lectura como en la escritura. Hay que describir un mundo ficticio totalmente. Sin embargo, un escritor de ciencia ficción se halla sometido a una presión más intensa que en obras como, por ejemplo, Paul's Case o Big Blonde, dos variedades de la narrativa general que siempre permanecerán con nosotros.
En los relatos de ciencia ficción se describen hechos de ciencia ficción; en las novelas de este tema se describen mundos. Los relatos de esta colección describen cadenas de acontecimientos. El nudo central de los relatos es una crisis, una situación límite en la que el autor involucra a sus personajes, hasta tal extremo que no parece existir solución. Y luego, por lo general, les proporciona una salida. Sin embargo, los acontecimientos de una novela están tan enraizados en la personalidad del protagonista que, para sacarlo de sus apuros, debería volver atrás y reescribir su personaje. Esta necesidad no se encuentra en un relato, sobre todo cuanto más breves sea (relatos largos como Muerte en Venecia, de Thomas Mann, o la obra de Styron antes comentada son, en realidad, novelas cortas). De todo esto se deduce por qué los escritores de ciencia ficción pueden escribir cuentos pero no novelas, o novelas pero no cuentos; todo puede ocurrir en un cuento; el autor adapta sus personajes al tema central. El cuento es mucho menos restrictivo que una novela, en términos de acontecimientos. Cuando un escritor acomete una novela, ésta empieza poco a poco a encarcelarlo, a restarle libertad; sus propios personajes se rebelan y hacen lo que les apetece... no lo que a él le gustaría que hicieran. En ello reside la solidez de una novela, por una parte, y su debilidad, por otra.
FIN
Phillip K. Dick
Las novelas cumplen una condición que no se encuentra en los relatos cortos: el requisito de que el lector simpatice o se familiarice hasta tal punto con el protagonista que se sienta impulsado a creer que haría lo mismo en sus circunstancias... o, en el caso de la narrativa escapista, que le gustaría hacer lo mismo. En un relato no es necesario crear tal identificación, pues 1) no hay espacio suficiente para proporcionar tantos datos y 2) como se pone el énfasis en los hechos, y no en el autor de los mismos, carece realmente de importancia -dentro de unos límites razonables, por supuesto- quién es el criminal. En un relato, se conoce a los protagonistas por sus actos; en una novela sucede al revés; se describe a los personajes y después hacen algo muy personal, derivado de su naturaleza individual. Podemos afirmar que los sucesos de una novela son únicos, no se encuentran en otras obras; sin embargo, los mismos hechos acaecen una y otra vez en los relatos hasta que, por fin, se establece un código cifrado entre el lector y el autor. No estoy seguro de que esto sea especialmente negativo.
Además, una novela -en particular una novela de ciencia ficción- crea todo un mundo, aderezado con toda clase de detalles insignificantes..., insignificantes, quizá, para describir los personajes de la novela, pero vitales para que el lector complete su comprensión de todo ese mundo ficticio. En un relato, por otra parte, usted se siente transportado a otro mundo cuando los melodramas se le vienen encima desde todas las paredes de la habitación... como describió una vez Ray Bradbury. Este solo hecho catapulta el relato hacia la ciencia ficción.
Un relato de ciencia ficción exige una premisa inicial que le desligue por completo de nuestro mundo actual. Toda buena narrativa ha de llevar a cabo esta ruptura, tanto en la lectura como en la escritura. Hay que describir un mundo ficticio totalmente. Sin embargo, un escritor de ciencia ficción se halla sometido a una presión más intensa que en obras como, por ejemplo, Paul's Case o Big Blonde, dos variedades de la narrativa general que siempre permanecerán con nosotros.
En los relatos de ciencia ficción se describen hechos de ciencia ficción; en las novelas de este tema se describen mundos. Los relatos de esta colección describen cadenas de acontecimientos. El nudo central de los relatos es una crisis, una situación límite en la que el autor involucra a sus personajes, hasta tal extremo que no parece existir solución. Y luego, por lo general, les proporciona una salida. Sin embargo, los acontecimientos de una novela están tan enraizados en la personalidad del protagonista que, para sacarlo de sus apuros, debería volver atrás y reescribir su personaje. Esta necesidad no se encuentra en un relato, sobre todo cuanto más breves sea (relatos largos como Muerte en Venecia, de Thomas Mann, o la obra de Styron antes comentada son, en realidad, novelas cortas). De todo esto se deduce por qué los escritores de ciencia ficción pueden escribir cuentos pero no novelas, o novelas pero no cuentos; todo puede ocurrir en un cuento; el autor adapta sus personajes al tema central. El cuento es mucho menos restrictivo que una novela, en términos de acontecimientos. Cuando un escritor acomete una novela, ésta empieza poco a poco a encarcelarlo, a restarle libertad; sus propios personajes se rebelan y hacen lo que les apetece... no lo que a él le gustaría que hicieran. En ello reside la solidez de una novela, por una parte, y su debilidad, por otra.
FIN
Phillip K. Dick
Fragmento del prólogo de Doce Cuentos Peregrinos
De Gabriel García Marquez.
“El esfuerzo de escribir un cuento corto es tan intenso como empezar
una novela. Pues en el primer párrafo de una novela hay que definir todo: estructura, tono, estilo, ritmo, longitud, y a veces hasta el carácter de algún personaje. Lo demás es el placer de escribir, el más íntimo y solitario que pueda imaginarse, y si uno no se queda corrigiendo el libro por el resto de la vida es porque el mismo rigor de hierro que hace falta para empezarlo se impone para terminarlo. El cuento, en cambio, no tiene principio ni fin: fragua o no fragua. Y si no fragua, la experiencia propia y la ajena enseñan que en la mayoría de las veces es más saludable empezarlo de nuevo por otro camino, o tirarlo a la basura. Alguien que no recuerdo lo dijo bien con una frase de consolación: «Un buen escritor se aprecia mejor por lo que rompe que por lo que publica». Es cierto que no rompí los borradores y las notas, pero hice algo peor: los eché al olvido”.
una novela. Pues en el primer párrafo de una novela hay que definir todo: estructura, tono, estilo, ritmo, longitud, y a veces hasta el carácter de algún personaje. Lo demás es el placer de escribir, el más íntimo y solitario que pueda imaginarse, y si uno no se queda corrigiendo el libro por el resto de la vida es porque el mismo rigor de hierro que hace falta para empezarlo se impone para terminarlo. El cuento, en cambio, no tiene principio ni fin: fragua o no fragua. Y si no fragua, la experiencia propia y la ajena enseñan que en la mayoría de las veces es más saludable empezarlo de nuevo por otro camino, o tirarlo a la basura. Alguien que no recuerdo lo dijo bien con una frase de consolación: «Un buen escritor se aprecia mejor por lo que rompe que por lo que publica». Es cierto que no rompí los borradores y las notas, pero hice algo peor: los eché al olvido”.